Soreto de cuando hay que esturdiar pero

domingo: es la hora del corchazo
el piano le sonríe de reojo
duerme sobre el teclado el paño rojo (*)
ella se acerca y siente su rechazo

no tiene el repertorio de memoria
aún pues no ha estudiado en todo el día
salió a almorzar afuera al mediodía
murió en la siesta, se inventó una historia

el tiempo sigue artero con su trama
hoy en alguna parte hay un concierto
(como hay peleas, cenas, desaciertos
películas, encuentros, melodramas)

este soneto no será soreto
ya mismo voy al piano ¡y arremeto! (**) (***)

(*) no es rojo el paño de mi piano, no sé siquiera si tiene paño, pero la rima exige

(**) como Alejandra

(***)

 

soreto de las partes despegadas

 ¿qué pasa con los músicos? pregunto:
la partichela de pegar se olvidan

aunque las cicunstancias se lo pidan
parece no importarles el asunto

se mezcla en el ensayo de la orquesta
el tango de Pugliese con Responso

queda toda una frase sin respuesta

y más de uno entonces se hace el sonso

la cinta scotch sabemos no es barata
ordenar hojas nos da mucho tedio
es tiempo, es un embole y sin embargo: 

pegá las partes, vamos, no seas rata
peor es que se caigan sin remedio
y oír del director el tono amargo

soreto de la ia

ya nadie escribe un texto que sea propio

basta con darle a gpt instrucciones

¿la inteligencia? bien, de vacaciones

no pienso ergo no existo. pego y copio

en el trabajo urge la pregunta

¿usaste el copiloto de la empresa?

queda la dignidad bajo la mesa

mientras la dócil máquina barrunta

señores entrenemos a la ia

que aprenda a descifrar el universo

para decir entonces sin esfuerzo

por qué la noche le sucede al día

la iteligencia ¿qué era esa simiente? 

se ha convertido en la estructura ausente

soneto fantástico

cuando en la tarde se descose el cielo
voraz como la espada de mis ganas
yo pienso amigo mío cuánto hielo
se necesita para enfriar la llama
 
creía estar durmiendo y no sabía
que es por amor que gira el universo
después apareció tu fe encendida:
de calderón me acribillaste un verso

entonces, digo, cuándo, cómo, dónde
será que volveremos a encontrarnos
para libar lo dulce que se esconde
tras el secreto azul de acompañarnos

te esperan la guitarra, el parque, el piano, 
te esperan mis palabras y mis manos

Soneto Marsalis

Yo conocí a un muchacho con trompeta
que practicaba incansable noche y día
El nombre le habían dado de un profeta
“Un día seré Marsalis” me decía.

La vida me lo puso en el camino

cuando con otros músicos juntamos
las ganas de cruzar nuestros destinos 
en forma de sesiones que animamos.
 
Tocaba en una plaza a horas inciertas, 
iba a las jams, ensayos, estudiaba.
Hacía resonar con boca experta
el brass dorado hasta que se cansaba.
 
Perseguidor de sueños cual cometa
por la ciudad volaba en bicicleta.

Soneto con Mosquitos

atacan los mosquitos en las noches

abiertas del verano caluroso.

no hay forma de zafar de este derroche 

de vida y salvajismo presuroso 

entonces lo mejor es entregarse

dejar la sangre tibia abandonada

que pinchen donde quieran: no inmutarse

al fin que el animal clave su espada

así naturaleza hace sus juegos

a los que con destreza nos somete

nos queman esas ronchas como un fuego

que no se apaga, cruje y arremete

¡auxilio! sálvenme de este suplicio

quiero que se termine ya el solsticio 

 

soneto de las malas nuevas

qué espanto las noticias que llegaron 
no sé qué hacer con ellas, sólo verlas
pasar frente a mis ojos (se anegaron 
con lágrimas enormes como perlas)

y bueh, al final la muerte viene en cuotas
mejor me ocupo de lo que me apremia
no sea que me agarren en pelotas
antes de que termine la pandemia

número uno: amasijar el piano
(que suene, aunque parezca cualquier cosa)
número dos: abrazo lo posible

(no puedo proseguir. es muy temprano
y escucho repetir la desastrosa
variación sobre el tumor horrible)

bicicletas

salí a andar en bicleta a calle abierta, en shorts, con los pies casi descalzos. el olor del pasto cortado, de las plantas es inverosímil. el tiempo no se explica y no puedo nombrar lo que veo. tengo la necesidad de conversar. acerca de cualquier cosa. lo noté hoy luego de tres o cuatro llamados telefónicos (sí, todavía uso el teléfono) por trabajo durante los que hablé casi de todo menos de trabajo: de las personas que se fueron, la situación de la pandemia, cómo y dónde cada uno pasó las fiesta, trivialidades dichas en cada extremo de la línea desapasiondamente. 

sin embargo en casa mis cohabitantes me señalan que hablo fuerte, que debo bajar el tono, que cierre las puertas, etc. 

....

sonetos de garchar no se me ocurren

pues ya los escribí en otro momento

¿será que los poemas hoy me aburren

y necesito un nuevo esparcimiento?

lejana allá en el fondo de la casa

pasea muy oronda una paloma

la observo caminar y el tiempo pasa

mientras el universo se desploma

entonces pienso: vamos, es ahora

hay que dejar que el cuerpo haga los suyo

hay que olvidarse ¡sí! de la pandemia

vení que abro la caja de pandora

bajo la luz feliz de los cocuyos

llename de agua que la sed apremia

el soneto de la verdad, el 130

bueno, no todo lo que brilla es oro o mejor: el amor es ciego. por lo menos eso expreasa shakespeare acá. y tiene razón (solo le falta decir, no sé, que a la amada le falta un diente o algo así).

el amor es ciego podría ser una perfecta traducción minimal digna de jacinto arrizabalaga, que dios lo tenga en la gloria.

va el soneto:

My mistress' eyes are nothing like the sun;
Coral is far more red than her lips' red;
If snow be white, why then her breasts are dun;
If hairs be wires, black wires grow on her head.
I have seen roses damasked, red and white,
But no such roses see I in her cheeks;
And in some perfumes is there more delight
Than in the breath that from my mistress reeks.
I love to hear her speak, yet well I know
That music hath a far more pleasing sound;
I grant I never saw a goddess go;
My mistress, when she walks, treads on the ground.
   And yet, by heaven, I think my love as rare
   As any she belied with false compare.

temor y temblor

la gente corriendo en todas direcciones porque en realidad no hay a dónde ir. cuando pasa eso: es decir, cuando estamos esperando que finalmente algo pase, yo me deshago escribiendo pavadas, porque es una manera de llenar el tiempo y vaciar la clepsidra de la ansiedad.

no estoy segura de que se trate de una decisión verdadera o de otra forma de mis comportamientos compulsivos. probablemente más lo segundo que lo primero (a veces los sonetos, surgen de manera casi automática). en este trance, pergeñé esto que pretendía resultar gracioso y quedó a mitad de camino. 

soneto del fin de los tiempos (otro)

si se termina el mundo ¡qué macana!

la parca me hallará desprevenida

no peina mi cabeza muchas canas

y todavía no agosté la vida

si se termina el mundo y no me entero

espero por lo menos haber sido

inspiración de amores duraderos 

la fuente del placer correspondido 

la juego mientras tanto de boluda

sigo escribiendo acá como si nada

palabras y palabras y palabras 

más si la situación viene peluda

ya desenvainaré rauda la espada

para estar lista cuando el telón se abra

soneto de la indignación y el perdón

¡horror! ¡espanto cruel ¡pornografía!

sacrílegas palabras las que leo

escritas por el diablo en su grafía

del mal: ¿por qué me habla en arameo?

ante el dolor de la concupiscencia

huir tan solo queda: irme muy lejos

a descansar la mente y la consciencia

para olvidar del sexo los reflejos

y sin embargo soy la débil hija

dilecta del Señor que me ha creado

cuando el deseo mío está encerrado

se acuerda, sin remedio, de la pija

te ruego, Señor mío, me perdones:

el cuerpo nunca entiende de razones

soneto acuático

cuando ahí abajo se me moja todo

y vos buscás en los oscuros labios

que al sur del cuerpo puso en un recodo

Dios que es amor y que además es sabio

cuando ahí abajo te perdés, querido,

bebiendo en el arroyo de mi fuente

yo siento: qué milagro haber nacido

de ese quehacer tan dulce, tan paciente

por la alegría que me da tu boca

dejemos las metáforas a un lado:

seguí chupando que me volvés loca

mi concha con tu lengua ¡qué pecado!

hasta que un shock eléctrico me quiebre

seguí que hierve mi agua con tu fiebre

soneto antes de que comience el verano

¡qué lindo! pega el sol y me caliento
entonces pienso en sexo y siento cosas
soplará el viento, se abrirán mis rosas
los motivos del cuerpo: los presiento

pero no todo es dulce en los amores
que hombres y mujeres se profesan
vienen con mil espinas esas flores
se sabe bien aunque no lo confiesan

¡qué lindo igual creer que uno es objeto
de los deseos que a otro le arrabatan
el sueño el alma el estro y la energía!

vení, querido dame el amuleto
ese que a la tristeza desbarata
tengamos ahora mismo nuestra orgía

soneto del fin de los tiempos

hay que cojer todo lo que se pueda
no es un mandato es una sugerencia:
es que la vida de pesadas ruedas
puede en un tris desbaratar la urgencia

entonces no esperemos: demos besos
abrazos y caricias y palabras
hagamos magia del cariño expreso
dejemos todos que la puerta se abra

hay que cojer, mi amor, se acaba el mundo
decirnos porquerías al oído
no te preocupes yo no me confundo
quiero a la realidad en el olvido

morimos todos, al final no hay chance
ni amor que en esta vida nos alcance

soneto respiratorio

la piel, los besos, la humedad, tu boca
la desesperación entre las piernas
de tus dos manos la insistencia loca
queriendo someter mi carne tierna

las voces, el silencio, los suspiros
la noche que vigila sentenciosa
cómo yo sufro del deseo mío
presa en tu red: como una mariposa

y en la sorpresa del encuentro nuestro
la vida se desnuda generosa:
te quiero regalar todo mi estro
vos dame tu agua, yo te doy mis rosas

el tiempo es uno solo y es ahora
garchame, vida mía, sin demoras

soneto botánico

amore: cuánto ha que no te escribo
el cuerpo con rocío y con saliva
dejando deslizar mi lengua viva
hacia el ignoto sur bajo tu ombligo

será que por las noches tú computas
yo bailo, leo, miro algún programa
me estiro y doy mil vueltas en la cama:
no hay dulce en esta vida si no hay frutas

entonces digo: no perdamos tiempo
ya compré forros --muchos-- de colores
prometo abrir, amor, todas mis flores
mi cáliz de rosados filamentos

llename, sí, la boca con estambres
sacame, por favor, sacame el hambre

soneto hormonal

cómo me gustaría ser bien puta
para nunca cansarme con el sexo
y soñar desde el centro de mi plexo
que amorosa decoro tu batuta

una vez me empujaste contra el piso
y sobre mí la leche derramabas
el destino cruel así lo quiso:
era la ilusión de que me amabas

otra vez el mar verde me perdía
de una ventana que miraba fijo
cuyo cristal mi cuerpo devolvía
rijoso y aguachento cual sandía

lo digo ahora y sin remordimiento
cojerte, llegará en algún momento?

detesto mi manera reactiva --¡¡boom!!-- y el posible objeto de burla en que me convierte esta antigua propensión al enojo. pero mejoro: hace un tiempo, hubiera escrito un descargo pletórico de insultos. hoy nada más siento el calor subiendo por mi espalda y unas increíbles y malamente contenidas ganas de llorar.

minutos después: sudor enfriándose, un profundo suspiro de alivio.

*

hay una editorial ¿nueva?, al menos lo es para mí que no la conocía, que anda dando a luz montones de libros bonitos y perfumados, como un ensayo sobre rosas de lucio mansilla --qué tonta coincidencia hablar del olor de los libros y mendionar seguidamente y en primer lugar al restaurador de las leyes--, o por ejemplo la vida de shakespeare de victor hugo, cuentos de piratas de conan doyle, una historia de la pintura en el renacimiento italiano de stendhal, etc. en cualquier momento le hinco el diente a shakespeare.

*

Weary with toil, I haste me to my bed,
The dear repose for limbs with travel tired;
But then begins a journey in my head,
To work my mind, when body's work's expired:
For then my thoughts, from far where I abide,
Intend a zealous pilgrimage to thee,
And keep my drooping eyelids open wide,
Looking on darkness which the blind do see
Save that my soul's imaginary sight
Presents thy shadow to my sightless view,
Which, like a jewel hung in ghastly night,
Makes black night beauteous and her old face new.
Lo! thus, by day my limbs, by night my mind,
For thee and for myself no quiet find.

uno de mis sonetos favoritos. será tal vez, debo admitir, porque: en primer lugar no los leí todos y además, porque de los que sí leí, es uno de los que me resultó más "fácil", o mejor dicho, apenas menos difícil, de leer/comprender en inglés?