hace dos días y medio que no toco el piano y me falta y el cuerpo no se conforma con estar caminando el día entero bajo el sol, pasear en bicicleta, sentir el el aire frío en la cara.

...

molière se llamaba jean-baptiste poquelin. acabo de enterarme de esa terrible circunstancia.

...

cómo te extraña mi piel.

iba a escribir y me quedé copiando música que es otra de las formas de escribir

extraño el gesto de encender un cigarrillo

el humo en la boca

la boca con humo

extraño la comodidad de no moverme

[quizás ahora por el miedo]

¿a quién molestaré mañana 

cuando frente al piano

frente al equipaje
no sepa qué hacer,

[la casa en silencio]

y vos estés durmiendo?

ser es ser percibido

no están y no están escribí pensando que estaba diciendo otra cosa. el inconsciente.

dejás una señal en algún lado y alguien ve. ¿qué? ¿por qué? ¿para qué?

ya instalaron el teclado en la casa de dublín. tengo que chequear mis vuelos en lugar de perder tiempo mirando los videos de los casamientos.

¿habrá fantasmas?

...

qué abismo en el estómago.

imprimir las letras porque las copias de p. están arrugadas y me dice que no tiene dónde imprimir. entonces son dos copias. en el ínterin el ecuador distante y m. que se sienta en mi escritorio y me pregunta cosas y yo tengo que buscar en mi cabeza dónde están las cosas por las que m. pregunta.

¿dónde se perdieron? aparecen pronto. habla de unos gastos.

...

ojos que no ven.

...

siento la inquietud del viaje. en el estómago y en el cuerpo en general. 

dejar a ezequiel me cuesta tanto. 

las obras no están y no están. en una intermitencia desesperante. supongo que es normal.

el piano está desafinado

tiro papeles. muchos papeles con la versión número quincemil del tango número ocho (el número ocho es malena).

busco dibujos y los guardo [dibujos eróticos, mujeres con mujeres, hombres con mujeres, no sé por qué no aparecen hombres con hombres]. en el proceso hay agua. imagino. quiero. quiero. quiero. 

sólo pude repasar dos tangos hoy. me lleva tiempo. son difíciles. m. me envía un mensaje diciendo  encontró un error en una de las armonías de la zamba. que a ella le suena a un acorde mayor. le digo que se pueden usar las ambos acordes. que yo los probé. que la línea de la melodía está en una nota que admite las dos posibilidades. vuelvo a probar y a escuchar con atención. tiene razón m: es una zamba, qué tanto joder con rearmonizaciones. cambio el cifrado, cambio el acompañamiento, cambio todo de nuevo. 

y así. 

el día pasa sin que haya hecho otra cosa que soñar despierta y añorar mi cama. y cuando toco estoy en otro lado y cuando no me lamento por no estar en el piano. 

nunca termino de corregir.
soy un ludwig de vigésima categoría.
y además sorda.

[envío copias de resguardo a mi heterónima: no quiero molestar a nadie más]

beauty is on the eye of the beholder

no es la cosa
ni su representación.
es la mirada
(tu mirada)

no es el cuerpo de la bella
ni las líneas del dibujo que la evocan
es la mirada
(tu mirada)

no es la forma perfecta de sus formas
(hay tantas formas perfectas en el mundo)

es tu manera de mirar:
cada minuto de tiempo dedicado
ese caudal de afecto que no es mío
el reconocimiento de
tu amor
en otra

necesito:

escribir

bailar 

(volver al cuerpo)

dormir 

tiempo

abajo las máscaras

hablando de Musil, Broch recordaba que para Hofmannsthal
el mejor escondite de la profundidad es la superficie.
Rimbaud ejerció durante tres años su sarampión poético.
la poesía no se repuso, todavía.
Gallois expulsó su ecuación la noche previa a su muerte
en un duelo.
tenía veinte años. la ecuación persiste.
Hokusai pedía ciento diez años de vida para que todo el
mar cupiese en un punto de su pincel de marta sibilina. 
para J.B., la vida duraba menos que un balazo. Jane
Bowles: qué angustia elegir en un menú, cuando hay
tan poco tiempo!
atención. el primer suicida fracasó. en una noche que
aún olía a dientes de sable, la rama no resistió a su peso.
pero el gesto perdura. descubrió la cultura profunda, la
que dice no desde una superficie que nos enceguece. 
avancemos, espada en alto, entre esta selva de antifaces

mario trejo

y el sol.

una cosa es una cosa y otra es otra

yo quiero que me toques, que me sientas
me respires, me vibres, me sonrojes
yo quiero, si hablo mucho, me silencies
quiero que me acaricies y me mojes

quiero saber, varón, toda tu historia
quién sos por qué llorás qué te desvela
qué secretos guardás en la memoria
y qué olvidás cuando te espanta el miedo

ser tu guitarra, caja, cuerdas, trastes
que me ajustes un poco el clavijero
eso ¿sabés querido? también quiero

quiero extrañarte ahora y que me extrañes
[quiero quedar grabada en tu cabeza
quiero escapar con vos de la tristeza]

baleame con tres rosas.

tengo dos trabajos:

--mi trabajo

--el trabajo del músico del que le hablo a papá en el teléfono y dice suena complicado y le digo sí quién me mandó a meterme en este quilombo y me pregunta entonces eso es lo que hacen los arregladores algo así pero nadie se entera de que son muchísimas horas ah y entonces el mérito siempre es del compositor, obvio papá.le expliqué que mi hermana me contó que nadie quiere ocuparse de eso porque es MUCHO trabajo. papá dice bueno, hacelo más fácil. es que ahora no puedo. porque ahora que sé que se hace así... ¿cómo podría quedarme con otra cosa? alguien me mostró un camino ¿cómo volver atrás ahora?.
también le explico que cada cantante es un instrumento diferente. no se trata de hacer música con un violinista o un flautista. cada cantante es UN instrumento. con su timbre su registro su altura su afinación. entonces el boludo del acompañante tiene que acomodarse a ese instrumento en particular. este es el instrumento santa maría de buenos aires. aquél es el instrumento santa cecilia de roma. aquél otro es el instrumento san carlos, y el otro san polaco. y así. no es que el cantante pertenezca a una familia de instrumentos (ah ese misterio de la voz humana). no. no lo sé bien. lo estoy descubriendo ahora. también estoy descubriendo que yo misma soy un instrumento y puedo cantar. que tengo la voz rota y sucia y que me gusta hacerlo y que me resulta difícil y feliz al mismo tiempo.