esperar: nada.

no habrá videos
no habrá palabras
no habrá música
ni miedos
habrá sólo
el silencio
necesario
para no
sentir
para no ver
para olvidar
por un momento
que estás lejos

a. me llama preocupada porque piensa que me pasa algo y sabe que me pasa algo y sí me pasa algo pero no puedo contarle ni quiero.

un poco estoy desencantada o aburrida de ese discurso de lo hombres que dicen que no saben cómo expresar lo que sienten que es una gran mentira porque, en el proceso de la conquista o de la delimitación del terreno o de la marca personal o de vení que te cojo ahí sí bien saben qué decir. yo tengo que pensar qué voy a hacer con. no tengo ganas de sufrir ni de esperar ni de pensar ni de comunicarme con la nada. tengo el cuerpo marcado y ganas de llorar y cuando voy a la reunión no quiero ir y cuando quiero estoy perdida.

imprimo tangos nuevos debo armar el programa de piano y el viaje a irlanda ir a buscar los caravaggios en dublin y en londres sacar el pasaje volver a bailar tango perderme en los brazos de otros para olvidarme de las manos y no sé quién sos.

¿quién?

dejemos acá.

el poema

La realidad, sí, la realidad,
ese relámpago de lo invisible
que revela en nosotros la soledad de Dios.

Es este cielo que huye.
Es este territorio engalanado por las burbujas de la muerte.
Es esta larga mesa a la deriva
donde los comensales persisten ataviados por el prestigio de no estar.
A cada cual su copa
para medir el vino que se acaba donde empieza la sed.
A cada cual su plato
para encerrar el hambre que se extingue sin saciarse jamás.
Y cada dos la división del pan:
el milagro al revés, la comunión tan sólo en lo imposible.
Y en medio del amor,
entre uno y otro cuerpo la caída,
algo que se asemeja al latido sombrío de unas alas que vuelven desde la eternidad,
al pulso del adiós debajo de la tierra.

La realidad, sí, la realidad:
un sello de clausura sobre todas las puertas del deseo.

olga orozco

contesto una seguidilla de mails corporativos citando un poema de Olga Orozco. supongo que no hay edad para hacer el ridículo. pero para que limitarse si justamente lo que aprecio de m. es su capacidad de volar. 

él vuela.

los demás hacemos lo que podemos.

...

no sé muy bien como responder algunas preguntas. me deprime el mero ejercicio de intentar responderlas. a lo mejor no quiero reconocer que en realidad (si, la realidad) vivo a medias. o incompleta.

Oh.

estar juntos es entonces esto: que me lleves de la mano ahí a donde no puedo o no me animo a ir sola.

hace más de una semana que no fumo.
papá me cuenta que su viaje a la costa atlántica con "su amiga" fue un fracaso y debió volver al día siguiente de haber llegado. le pregunto para qué se expone. creo que ni él lo sabe. hay vida después de los 70.

el conservatorio estaba vacío. el sonido irrumpiendo en el silencio de la tarde llamó la atención de la portera. se metió en el aula: tenés que anotarte para usar el piano.
claro. sí, me olvidé, no me dicuenta. (qué hago). tenés que anotarte en el registro de portería porque si  no nosotros no sabemos, la rectora me preguntó y yo no te tengo anotada.
(qué hago)
decidí rápido.
bajé las escaleras abajo con la más absoluta naturalidad, como si fuera algo obvio el hecho de estar ahí y tener que firmar para ocupar las salas, los pianos, para quebrar la quietud del mediodía. mientras bajaba elaboré mi breve estrategia: firmo, explico, digo la verdad. no soy de acá.

no pertenezco acá.

pero eso no es del todo verdad.

entonces:

la portera me dio una lapicera y me dijo: nombre, DNI, firma, horario de entrada y horario de salida.  firmé. 13.15 hs. nombre y apellido. mi número de documento. había que indicar la cátedra también: puente olivera. tendría que haber escrito da ponte,  y zerlina. hubiera resultado más divertido, menos comprometedor e igualmente certero.

volví a subir y me quedé casi una hora con el steinway de teclado irreverente y sonido principesco. el pedal hacía un poco de ruido. tuve que moderar mi impulso vital para que no se moviera tanto. tuve que acostumbrarme a la voz estentórea de un instrumento de ese porte. tan diferente del que está en mi casa.

rappresentatione di anima e di corpo - il tempo

Il tempo, il tempo fugge,
la vita si distrugge;
e già mi par sentire
l'ultima tromba, e dire:
uscite da la fossa
ceneri sparse ed ossa;
sorgete anime ancora,
prendete i corpi or ora;
venite a dir il vero,
se fu miglior pensiero
servire al mondo vano,
o al re del ciel soprano?
Sì che ciascun intenda,
apra gli occhi e comprenda,
che questa vita è un vento,
che vola in un momento;
oggi vien fore,
doman si more;
oggi n'appare,
doman dispare;
faccia dunque ognun prova,
mentre il tempo le giova,
lasciar quant'è nel mondo,
quantunque in sé giocondo;
ed opri con la mano, opri col core,
perché del ben oprar frutto è l'onore.

elle a dû faire toutes les guerres
pour être si forte aujourd'hui
elle a dû faire toutes les guerres
de la vie et l'amour aussi

no quiero trabajar.

J'aime ceux qui paniquent
Ceux qui sont pas logiques
Enfin, pas "comme il faut"

peepshow.

comunicarse: una ficción.

la biografía de caravaggio es tan carente de especificidades sobre caravaggio persona (por la carencia de fuentes confiables) que es más parecida a un libro de historia de la iglesia, del renacimiento, de la pintura o todo eso junto menos una biografía de caravaggio.

de todas maneras hay algo de lo que indica schowb en el prólogo del libro vidas imaginarias, algo relacionado con la tarea del biografo que debe elucubrar y dar verosimilitud a todo aquello que las fuentes no aportan aunque sin realmente inverntar nada. es decir: debe hacer nacer al personaje ante los ojos del lector a partir de los escasos o confusos datos con los que cuenta. o algo así.

ese prólogo [el del libro de schwob que además contiene una bellísima historia sobre uceello, el pintor, el de san jorge y el dragón y la princesa de vestido lánguido, el de la national gallery de london] me lo había dado a leer d.m. cuando quise escribir un artículo para una revista sobre anna ajmátova (que por otra parte estaba espantosamente construido) y no lograba encontrar el tono ni la cohesión. lo que indicaba schwob se transformaba más o menos una suerte de permiso que  por otr a parte yo no terminaba de darme. no recuerdo qué hice. el artículo lo escribí. jamás es publicó. a nadie le gustó. lo bueno es que aprendí algo sobre ajmátova y algo sobre marcel schwob y algo sobre mí misma.

...

lo que sé en este momento es que necesito dormir hasta la semana que viene, que la suite francesa del compositor alemán sale cada vez mejor y que la suite griega del compositor francés no tiene solución y que de manera urgente tengo que elegir obras nuevas para estudiar para no morir de angustia.

....

lo que dice schwob:

La ciencia de la historia nos sume en la incertidumbre acerca de los individuos. No nos los muestra sino en los momentos que empalmaron con las acciones generales. Nos dice que Napoleón estaba enfermo el día de Waterloo, que hay que atribuir la excesiva actividad intelectual de Newton a la absoluta continencia propia de su temperamento, que Alejandro estaba ebrio cuando mató a Klitos y que la fístula de Luis XIV pudo ser la causa de algunas de sus resoluciones. Pascal especula con la nariz de Cleopatra –si hubiese sido más corta– o con una arenilla en la uretra de Cromwell. Todos esos hechos individuales no tienen valor sino porque modificaron los acontecimientos o porque hubieran podido cambiar su ilación. Son causas reales o posibles. Hay que dejarlas para los científicos. El arte es lo contrario de las ideas generales, describe sólo lo individual, no desea sino lo único. No clasifica, desclasifica.  

entonces ¿qué significa verdaderamente *estar* juntos?

la distancia casi nunca es física.

le explico a n. por qué no voy a ir mañana a la milonga. le doy la misma explicación a v. la excusa es algo que en realidad sucedió el sábado pasado. pero a quién le importa.

lo que nos separa de las personas no es físico. como no es físico lo que nos une tampoco. aunque los vínculos entre las personas necesiten de la presencia corporal y del contacto para reafirmarse, para ganar peso específico, para saberse reales. 

escuchar la voz diciendo las palabras no es lo mismo que leer las palabras escritas. pero leer las palabras escritas qué importancia cobra y cuánto lugar ocupa, leerlas, escribirlas, recibirlas. eso no es físico y une a quienes intercambian y dejan fuera al que no está participando de ese intercambio.

¿cuál es el capítulo del manual de cortesía que olvidé leer?