domingo, marzo 28, 2010

wellapon

mi hijo menor me explica que se pone crema de enjuague para tener el "pelo suave" y porque además lo protege de secadores y planchitas. no sea cosa que ponga la cabeza cerca del peligro justo cuando norma está planchando y quede... aplastado. cuando lo saco de la bañera me pide que por favor --a pesar del calor subtropical del atardecer-- le seque el pelo con secador porque, mamá, no le va a pasar nada: lo tengo protegido.

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el sol es rojo y pesado. la luna tiene cara. es mágico el instante en que se encuentran para despedirse abrumadoramente rápido. nosotros, en el medio, bajo las bandadas de pájaros negros, regresamos a casa huyendo de la noche.

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lunes, marzo 22, 2010

reunión

mi hijo mayor, que es genial, me pregunta si las reuniones en la oficina son unas en las que yo tengo que pararme en una tarima y hablar por un micrófono mientras todos los demás escuchan.

le explico que no, que no hay tarimas ni nada por el estilo sino una mesa muy grande alrededor de la cual se acomoda un grupo de gerentes de distintos tamaños y colores. si soy yo la que debe exponer, le cuento, tal vez haya una presentación en una pantalla muy grande y tal vez yo deba explicar las distintas partes de un trabajo que seguramente habré realizado con esmero. (bah!). lo que nunca falta, le digo, es algún hijo de puta que pregunte con intención aviesa acerca de algo que no tiene importancia como para hacer trastabillar a la presentadora --es decir, yo--. mi hijo me mira asombrado, con algo de preocupación en los ojazos. no te preocupes, le digo, cuando es así yo le contesto (al hijo de puta de turno) que está equivocado, se lo demuestro en tono convicente para que no haya lugar a dudas, y lo dejó callado la boca.

lucas sonríe aliviado.

domingo, marzo 14, 2010

la vida es sueño

dormir, dormir, dormir la cama es una urna devoradora de mi voluntad, no quiero levantarme y caminar se vuelve hazaña inalcanzable. en el sueño aparecen mamá, mis hermanos, la familia. una casa enorme y recompuesta, llena de flores y niños jugando. mamá me habla, joven, contenta, dolorosamente real, tanto que ahí mismo es necesario decirme: pero si esto es un sueño.

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un fastidio general se convierte en modus operandi: todo es enojo y malhumor creciente. alguien me sugiere que necesito, digamos, cojer más. tomo nota y me entrego a la tarea.

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