si vas a tocar el piano por favor cerrá todas las puertas. 

leo la historia del asesinato. es una historia real. 

tengo sueño, cansancio y ganas de dormir. salí a la calle y caminé bajo el sol. estaba demasiado abrigada y por supuesto sudé bastante. 

la calle es acá nomás y tan lejana al mismo tiempo. vení, contame qué estás leyendo en ese encierro. las caminatas por dublin se me hacen incomprensibles. leo a tres volúmenes, dos en traducción otro en lengua original y ni siquiera así logro extraer sentido. solo escenas fragmentarias. algunas sensaciones. necesito que alguien me diga. llegó el librito de leopoldo lugones pero es muy pequeño. no consigo una edición de los poemas completos. 

en algún lado deberían estar. 

el otro librito de poemas lo dejé tirado por ahí. no quiero estar leyendo y elucubrando. 

el piano bien. ahora salgo a buscar los arreglos. 

solicitors

no se pueden hacer cancelaciones anticipadas. está explicado cinco o seis veces a lo largo del documento. con un ejemplo numérico que es siempre el mismo ejemplo (si la tasa de interés de mercado es más baja en el momento del pago corresponde al deudor abonar una penalidad). eso es porque la gente no entiende qué es lo que está firmando. la gente se embarca en aventuras de las que después no saben cómo salir: no pueden resolver sus problemas. 

voces & agua

la noche llena de esas voces que todavía me hablan 

o resuenan

otras que aparecen y me hacen mirar

¿a quién?

una palabra nueva

un modo de decir distinto

yo aquí --mientras-- dentro del silencio 

adormecida

quieta

¿para qué me llaman?

fascinante

después está la realidad: 

el sello

la clausura

el yunque

y todos los etcéteras

no obstante el cuerpo sabe bien dónde el amor le surje: 

es siempre ahí, en el centro donde cae el agua

y se deshace el mundo

zamba del mar

de gustavo leguizamón. gustavo tenía que llamarse el señor leguizamón. un nombre de rey. de varón. la zamba del mar empieza con un intervalo de séptima disminuida descendente en la mano derecha. la izquierda responde y entre las dos se trenzan. después hay séptimas por todos lados. y tensiones cuya resolución se demora como se demora en el amor con besos y caricias la llegada del el oleaje último. 

pienso en la obertura de tristan e isolda.

zambitas

esa preocupación por crear belleza. en algún momento era todo lo que me interesaba: no escribía algo si no sentía que con eso que escribía estaba haciendo una contribución a la belleza de este mundo. 

y esa es la fomra en que debería encarar mi relación con la música. el problema es que ¿no me creo capaz? no creo tener las posibilidades. g. me empuja a que me haga preguntas que jamás se me ocurrieron. dice que las dificultades ténicas no son tales ni tan grandes. que lo que importa es que piense musicalmente. 

escucho música salteña. algunas de esas zambas estuvieron en mi niñez porque en casa es escuchaba folklore. porque mamá nos llevaba a las peñas a bailar. porque ella misma se juntaba con gente a tocar y a cantar zambas. 

...

con las palabras sí. con la música no. 

por qué. 

el día que lo descubra. 

...

mientras tanto vuelve en algún punto el deseo de escribir. de decir cosas por escrito. 

quiero escuchar.

relación

 ¿cómo la es tu relación con la música?

mi relación con la música sigue siendo infantil. estúpidamente infantil al punto de que si me veo frustrada porque algo no sale quiero llorar y dejar todo e irme a dormir. o a jugar. o a hacer otra cosa. por ejmplo perdí mucho tiempo en algo que tenía mal las armonías. y yo creo que no están mal. 

otra cosa tonta: me pone nerviosa no saber algo. si preguntan algo no poder contestarlo. o no poder entregar una tarea a tiempo. es absurdo. pero así es. tuve una clase de tres horas. el domingo voy a tener otra. el piano me esquiva. g. me dijo que de ninguna manera deje la obra que encaré. yo siento que necesito más tiempo o hacer otras cosas. y que no entiendo nada. 

es absurdo porque también sé que con un poco de trabajo, paciencia, y amor el engranaje terminará funcionando. 

propuesta indecente

 ¿y si traducimos el poemario de joyce?

 ya sé todo. 

dormir mal

dormir mal

mal dormir

dormir mal

mal dormir

el cansancio pesado en las piernas y el cuerpo pesado. voy sin ir a las reuniones porque todo transcurre en un solo lugar. una familia en la provincia. una persona lejos. irlanda verde y llena de ovejas. valentina crece y yo la veo crecer en la pantalla del celular. de mis otros sobrinos no sé. no me los muestran. 

gustavo leguizamón

 ¿te interesan las partituras?

te interesan. 

grapefruit

la pantalla es una cuadrícula con rostros de personas que no conozco. de repente nos anuncian que van a separarnos para trabajar en parejas. sólo hay que pulsar "join". quedo encerrada en un chatroom donde hay dos tipos. les digo: ¿qué pasó? somos tres. uno contesta, bueno, somos un trío. yo no puedo ser de otra forma y me escucho diciendo ¡qué bien! otro contesta, claro, porque vos sos mujer. dije algo más pero ya no recuerdo qué, solo que me dio calor. teníamos que hablar sobre los desafíos del liderazgo y cuestiones similares y ya estaba pensando en, sí: eso. 

....

hoy recibí este poema que es bello y abrumadoramente sexual: 

Cortó un pomelo transversalmente, partió
la mañana en gajos raros, la carne
rosada expuesta por primera vez  
hirió con énfasis su mundo intraducible
generando una pausa acá
en el contexto de la fruta acuchillada.

desde el corazón de la casa

escucho las voces de la videoconferencia que hablan de petróleo. proudcción. convencional. no convencional. el reloj de la pared de la cocina se hace escuchar por encima de los gritos de los chicos que juegan en el parque. hoy es la primavera. mañana no sé. dejé a e. leyendo un artículo sobre la economía de venezuela, le expliqué algunas cuestiones, tengo sueño. me agradece con un beso. 

tengo sueño. 

mi regreso a dublin este año es leer la novela de james joyce. es la única manera de volver por el momento. y las llamadas de wa para cantarle canciones de maría helena walsh a v.e.

el asunto de la traducción nunca me preocupó en realidad, siempre me pareció que la traducción era una cuestión meramente operativa, un medio para poder acercarse a un texto que de otra manera nos está vedado. y eso así aún habíendo leído las consideraciones que borges hace, por ejemplo, sobre las traducciones de las mil y una noches. 

ahora me doy cuenta de que en realidad es al revés: como sí me preocupaba en algún momento comencé a leer los libros en su idioma original. con las limitacionoes del caso (que son innumerables). 

...

de viajes y viajeros

hablamos de los cuentos, de por qué el de los árboles que hablan no puede quedar incluido dentro de la selección y por qué hay que trabajar más la cuestión de la verosimilitud. me pregunta si anoté todo. le digo que sí, que se quede tranquilo y que si tiene alguna duda me puede llamar y volvemos sobre el punto. 

también le digo que me parece que no todas las historias son de viajes a pesar de que haya un viaje en alguna de ellas, o por qué las vacaciones no son un viaje y así. es lindo conversar acerca de estas cosas. 

...

en la traducción se pierde la música de las palabras. a. dice que un traductor no está para resolver las asimetrías del mundo. tiene razón. con joyce y con el paso del inglés al castellano esto es particularmente una pérdida importante, como si le faltara sal y pimienta. 

 cuánto trabajo me da la música todavía. 

weary with toil

dormí mal. 

dormí muy mal. 

hacía rato que eso no me pasaba. las cuestiones pianísticas van mejorando despacio. si le dedicara más ordenadamente la energía. pero hago lo que hago. el libro de los sonetos completos de shakespeare resultó ser una pequeña desilución porque por lo que pagué pensé que por lo menos iba a traer un estudio preliminar y un enano recitador incluido. de todas formas es una bella edición que ofrece no solo una traducción que respeta la rima consonante y la métrica sino que además tiene una versión literal de cada uno. 

lo que en realidad necesito es leer los poemas completos de lugones. pero eso ya vendrá. 

¿a quién le importa?

ito jakuchu

pintor clásico de todas las cosas grandes y pequeñas de la naturaleza, japonés, de finales del período edo, unos peces coloridos en el mar, un pulpo, los gallos con sus crestas y penachos exacerbados, el tigre de oro: señorial y pagado de si mismo. veo que en la biblioteca nacional de japón venden un libro con las obras de ito jakuchu. se llama "the world of ito jakuchu". ahora quiero tener ese libro. siento esa necesidad de poseción absurda y repentina de adueñarme inmediatamente de un pedazo de la belleza que todavía queda en el mundo, que cada tanto me aqueja impiadosa. es una compulsión devoradora, esta vez objetivada en la forma de un libro de pintura japonesa del siglo XVIII XIX. 

no hay ninguna razón para este, mi capricho conquistador. es porque sí. 

los dibujos de ito son de una belleza tranquila y a la vez agobiante: no pueden ser tan perfectos y tan calmos y tan a la vez graciosos. hay un cuadro con peces y un pulpo flotando plácidos en el fondo del mar que parecen estar mirando al espectador, casi burlandose de él: da la sensación de que le setuvieran diciendo; 

nosotros somos criaturas eternas y vamos a estar en este munco más tiempo que tú

y de hecho la razón está del lado de ellos. me pregunto si borges conversará con jakuchu allá donde sea que estén. 

leopoldo & bloom

voy leyendo los poemas de chamber music y busco referencias y encuentro situaciones amorosas y por esa bifurcación inexplicable de senderos llego a los poemas de lugones, los del crepúsculo del jardín, escritos más o menos en la misma época, de belleza y musicalidad infinitas y de un erotismo mucho más explicito que los de joyce (o es quizás el efecto del lenguaje que por serme familiar resuena más cristalino). no lo sé. 

....

este soneto, de puro sexo desesperado 

venus victa

pidiéndome la muerte, tus collares

desprendiste con trágica alegría

y en su pompa fluvial la pedrería

se ensangrentó de púrpuras solares.

sobre tus bizantinos alamares

gusté infinitamente tu agonía,

a la hora en que el crepúsculo surgía

como un vago jardín tras de los mares.

cincelada por mi estro, fuiste bloque

sepulcral, en tu lecho de difunta;

y cuando por tu seno entró el estoque

con argucia feroz su hilo de hielo,

brotó un clavel bajo su fina punta

en tu negro jubón de terciopelo

y este, de la ausencia de la amante que deja flores tras de sí

la alcoba solitaria

el diván dormitaba; las sortijas

brillaban frente a la oxidada aguja,

y un antiguo silencio de Cartuja

bostezaba en las lúgubres rendijas.

 

sentía el violín entre prolijas

sugestiones, cual lánguida burbuja,

flotar su extraña anímula de bruja

ahorcada en las unánimes clavijas.

 

no quedaba de ti más que una gota

de sangre pectoral, sobre la rota

almohada. el espejo opalescente

 

estaba ciego. y en el fino vaso,

como un corsé de inviolable raso

se abría una magnolia dulcemente.

 

no hay nada más espantoso que verme en una filmación tocando el piano. ahí me doy cuenta del abismo que existe entre la realidad y mi deseo, de las trampas de la autopercepción. y sin embargo, mirarse hacer es necesario para poder cambiar. 

dubliners

hay ruido de viento ululando a mis espaldas, un piano al frente, un hombre que mira atento su computadora a mi derecha. los poemas de joyce no son exactamente joy pero son una excusa para encontrarme de nuevo con la literatura. quizás termine leyendo la novela interminable antes de volver a dublin. sería algo lindo, poder descubrir en las calles lugares de las historias ahora que habrá una casa a la que regresar cada año y una sobrina. 

por ejemplo ya sé ahora que el barrio de las mansiones georgianas es el mismo donde transcurre el cuento "the dead". podría fijarme qué hay en los otros barrios. 

....

y los tangos bailados en "the turks head"

...

quiero volver. 

bailar sin compañero

bailar tango sola es un acto de fe también. es la manifestación de la esperanza en que vamos a volver a la milonga, de que volverán los abrazos. camino haciendo ocho con los tacos puestos, tratando de no perder el equilibrio, simulando con los brazos un abrazo (amorso) a un compañero o compañera imaginarios y me preparo como sherezada para esas mil y una noches que me esperan. 

las dos últimas veces cambié de lugar en la casa para no arruinar el piso de madera con los zapatos altos. entonces tengo como nuevo salón el comedor diario: la mesa queda contra la ventana, la computadora sobre unas cajas apiladas. 

juan rulfo

 El reloj de la iglesia dio las horas, una tras otra, una tras otra, como si se hubiera encogido el tiempo

yambic pentameter

espero que lleguen más libros que probablemente no leeré. pero los espero igual. mientras escucho música de debussy y sueño con la próxima vez que voy a encontrarme con gente que quiero. volví a leer literatura, iniciar conversaciones.

soy el jardín de senderos que se bifurcan. la biblioteca es infinita y yo tan corta y feliz. 

vuelvo a los sonetos de shakespeare y encuentro: 

When my love swears that she is made of truth
I do believe her, though I know she lies,
That she might think me some untutor’d youth,
Unlearned in the world’s false subtleties.
Thus vainly thinking that she thinks me young,
Although she knows my days are past the best,
Simply I credit her false speaking tongue:
On both sides thus is simple truth suppress’d.
But wherefore says she not she is unjust?
And wherefore say not I that I am old?
O, love’s best habit is in seeming trust,
And age in love loves not to have years told:
Therefore I lie with her and she with me,
And in our faults by lies we flatter’d be.

mi traducción: mentime que me gusta 

los músicos en el café

armé una torre con algunos libros de joyce para releer, tal vez sea el momento de emprender esa odisea que es la novela del ulysses, tanto ir por dublin paseando y tomando fotos con las estatuas y las puertas de las casas famosas, no sé si voy a tener tiempo y ganas o ganas y tiempo. este año no habrá viaje a irlanda extraño infinito las caminatas a la orilla del liffey y los pianitos en las estaciones de tren. ese lugar amigable donde a nadie le importaba si me equivoco con una nota, dos o tres porque ellos viven en la música y alguno siempre se paraba a escucharme o inclusive a conversar o a preguntarme algo.

...

tengo una sobrinita irlandesa de sangre latina. cantamos tangos en ese café. fuimos felices con nuestras zambas ahí entre las personas que tomaban café y cerveza. nos dieron monedas. creo que juntamos como 8 o 10 euros. nuestra primera paga como músicos. 

....

If you be the lass of Aughrim

As I suppose you to be

Tell me the last token

That passed between you and me

The rain falls on my yellow locks

And the dew, it wets my skin

My babe lies cold within my arms

Lord Gregory let me in

Oh Gregory, don’t you remember

One night on the hill

When we swapped rings off each other’s hands

Sorely against my will ?

Mine was of the beaten gold

Yours it was but tin

Mine was of the beaten gold

Yours it was but tin

If you be the lass of Aughrim

As I suppose you to be

Tell me the last token

That passed between you and me

Oh Gregory don’t you remember

One night on the hill

When we swapped smocks off each other’s backs

Sorely against my will ?

Mine was of the Holland fine

Yours was but scotch cloth

Mine was of the Holland fine,

Yours was but scotch cloth

desde el parque

llega la melodía de un sikus. un sikus y un charango. salgo al balcón para ver al músico de la flauta de pan y no lo encuentro. estuve un rato [toda la tarde] escuchando cuestiones relativas a la presión del gasoducto, la capacidad de tratamiento de la planta temprana, el contenido de condensado que viene con el volumen de gas, el diseño original basado en la información de la riqueza suministrada por los productores. 

la vaca muerta. la vaca viva. 

esas cosas. 

¿cuánto hace que no escribo un soneto?

la pandemia que no cesa. como el rayo. 

dije que iba a salir

 y no. 

pero a caminar. ahora debussy. era ponerse a escuchar y después cojer como una desesperada. que la piel nombrara todo lo que estaba guardado. el homenaje a rameau no tiene ninguna reminiscencia barroca. 

yo también quería las obras completas y un grabado japonés. 

sol de septiembre

y los años que pasan y las conversaciones que quedan. encargué los libros con los arreglos de tango. hice todos los pagos del mes pasado, psicóloga, psiquiatra, bailarina, deudas consuetudinarias. doy aviso de los depósitos realizados. me agradecen.  

la calle está llena de gente que necesita estar en la calle para sentir su libertad en ejercicio. los demás deben salir para trabajar porque si no comen no viven. acá en casa hay luz y cosas ricas para comer. calor humano. sexo de a ratos, sueños y nightmares. cero que el piano a esta altura del año necesita un ajuste de clavijero pero no podría asegurarlo auditivamente. la clase a dos pianos funcionó bien. 

...

busqué una versión orquestal de los seis epígrafes de debussy. espero algún día poder volver a esa obra a 4 manos. 

si te llueve

te llueve todo por adentro y hace mucho mucho frío acá. no paró en todo el día que es gris y nublado y sin horizontes. la pantalla de la computadora es mi ventana al lado del ventanal. 

hace dos días, creo, que no toco el piano. 

una semana que no garcho. no sé por qué. se me durmió un poquito el cuerpo. estoy bailando sí, y salí a caminar ayer por la noche, en la oscuridad. no salgo más seguido porque cada vez es un encuentro con la realidad que no me gusta y me llena de tristeza porque pienso: ¿cómo será para el resto? por ejemplo l. me tiene preocupada, hace tres días que se levanta después del mediodía y que no come bien y no quiere decirme qué le pasa. le pregunto y se enoja. no sé cómo acercarme.

...

hoy tengo sesión con el psiquiatra.