simona y tomás

sobre la imposibilidad & las limitaciones de las palabras en general:
(cosas que encontré leyendo)

dice simone de beauvoir en la fuerza de las cosas (y vuelvo a citarla por enésima vez):

“Las palabras no retienen la realidad sino después de haberla asesinado, dejan escapar lo más importante que hay en ella: su presencia”

dice thomas mann en la muerte en venecia:

«Aschenbach sintió el dolor, tantas veces experimentado, de que la palabra fuera capaz sólo de ensalzar la belleza sensible, pero no de reproducirla»

gustav aschenbach

no termino de entender si aschenbach es un imbécil o no. creo que sí. tampoco me doy cuenta de por qué el adjuetivo "la" es importante, no sé en el aleman orginal cómo sería el título:

Der Tod in Venedig

lo que veo es que la prosa de mann es generosa en oraciones largas y contrucciones complejas a las que me había desacostumbrado. su escritura es cadenciosa pero alemana. hay cierta rigidez en todo lo alemán. o eso siento. me pregunto cómo será el ritmo de esa escritura si pudiera leerla en su versión orginal. las dos traducciones que leí difieren bastante y me da bronca no saber cuál se ajusta mejor a las intenciones del escritor. 

por momentos me parece una parodia y me recuerda un poco a nabokov en pálido fuego, aunque en el caso de nabokov se hace explícito mientras que mann no termina de pronunciarse.

...

en la librería encuentro a un señor con sombrero de paja que me remite inmediatamente al personaje de la nouvelle. adoro cuando pasan esas cosas, las conexiones infinitas del universo. también encontré a aqueloo en las páginas.

lo escribo porque sé que pronto voy a olvidarme de todo esto. 

guerra fría

voy a la librería de avenida de mayo a buscar la muerte en venecia y por supuesto que hay otros libros de thomas mann pero no ese. revuelvo el sector de literatura universal y doy con una novela de un escritor soviético (quién) que se llama "un hombre de verdad" --Borís Polevói--.

impreso en moscú por la editorial progreso, en español.

la contratapa del libro dice: 

"La Editorial Progreso comenzará a publicar en 1973 su Colección Octubre, depurada selección de obras de los mejores escritores soviéticos. Se dará a conocer por primera vez al lector extranjero con gran plenitud y de modo sistemático el camino recorrido en más de cincuenta ñaos por la literatura multinacional del País de los Soviets, ofreciéndole las mejores gemas de todos los géneros literarios, novelas, relatos, cuentos poesías y dramas. La nueva colección es una crónica literaria de la vida del pueblo soviético, de su historia y de su presente"

propaganda pura y dura. fantástica. 

hay otros volúmenes en casa de esa misma colección que fui comprando años atrás (y que además, nunca leí, y si los leí no los recuerdo). siempre me fascinó el contraste es estas ediciones con las de galaxia gutemberg dedicadas a otros escritores como anna ajmátova, marina svietaíeva e inclusive pasternak. escritores cuyo destino fue escapar del régimen y para ir a vivir a, por ejemplo, francia o incluso a los estados unidos y/u otros países capitalistas.

...

la impresión de la muerte en venecia va en la mochila. 

las cosas

cortar las tapitas de las naranjas y después pelarlas y después comerlas y el jugo y su perfume intenso invadiendo la mañana y el sueño.

leer textos viejos.

llegar a casa (estar en casa)

sacar punta a los lápices gordos con el sacapuntas nuevo.

comprar cartuchos de tinta de colores que no sean azul para mi colección de lapiceras. escribir con esas lapiceras en mi cuadernito de hacer anotaciones irrelevantes por el puro placer de sentir  la pluma deslizándose sobre el papel y ver cómo va dejando su rastro de baba. 

tomar el café de pasado el mediodía en la barra del london.

pensamiento mágico

nada como enunciar algo que creemos verdadero para que automáticamente pierda verosimilitud.

...

leer a o.l completo. de nuevo. como en los viejos tiempos.

...

entre la nada y la pena

no hay ansiedad en mi dispersión ni hay apuro ni un sentimiento negativo ante el hecho de no estar haciendo demasiado o mejor dicho: ante la evidencia contundente de no estar haciendo nada. muchas horas durmiendo, algunas sin dormir, sin concretar el final de un arreglo para un tango que en realidad ya está terminado porque habita completo en mi cabeza, sin la urgencia de sentarme a escribr, sin apuro por mover el cuerpo, sin el apremio de la realización de un deseo fugaz.

la vida es salir por la mañana a buscar naranjas, croissants y pan para el desayuno, volver a casa, exprimir el jugo, cortar frutas y servirlas en un plato, caltentar el agua de la pava eléctrica. después llamar a todos, compartir un rato. levantar. lavar la vajilla. barrer el piso.

a veces leo cosas que escribí hace años y me asombra esa fuerza arrolladora que guiaba el devenir del texto. algunos son como una tormenta desencadenada en medio de una tarde de verano. ahora no hay tal cosa. me pregunto si la depresión y la ansiedad eran las madres de mi escritura y hoy que no estoy deprimida ni ansiosa, de dónde podrían provenir las ganas (de dónde podría hacerlas renacer).

sé que no estoy deprimida porque mi quietud no me inquietó. porque me permití permanecer inmóvil por un rato sin que eso resonara en ecos de angustia o en la idea molesta de estar perdiendo un tiempo que es divino y que no vuelve.

¿qué importa?

no hacer nada es un privilegio.
una flor cortada del árbol de las horas.


...

sigo soñando con mudanzas y una casa nueva como si nunca hubiera podido hacerlo.  y con un piano.

compré un libro sobre diego de velázquez porque me di cuenta que no había ninguno en casa aunque estaba segura de lo contrario, pero no. eso era en lo de mi papá: de tanto mirar a las meninas cuando era chica quedaron en mi memoria tan grabadas que pensé que estaban en la biblioteca.

(el libro es una biografía con algunas reproducciones bastante malas, sigo sin tener un bueno libro con sus cuadros: la fragua de vulcano, la venus, las meninas, los enanos, etc).

hablamos de cómo bailar tango (en la puerta del edificio mientras fumaba un cigarrillo).
hablamos de que hay que usar los dedos del pie y apoyar los tacos y no sé qué más. le dije a m. que vaya a tomar clases a lo de olga besio, que le van a gustar. le expliqué que durante esas clases uno piensa que no sabe nada de cómo bailar tango aunque hayan pasado siglos desde que tomó la primera clase y aunque uno haya estado miles de horas gastando los zapatos en la milonga.

siempre termino diciéndole a alguien que vaya a tomar clases a lo de olga besio. 

y dije una sarta de barbaridades indignas (¿de mí?).

pero las dije.

con qué autoridad.

fui a correr y ahora no puedo dormir.

digo yo

doy porque tengo. 

mucho. 

dice lamborghini

"...vivir, sufrir, vivar (dar vida) y morir (dar la vida)..."

¡y pensar que ahí empezó mi bailar tango!
(qué bueno)

volvamos a escribir querido! y que sea una fiesta.

...

llueve sobre las flores que llueven sobre la vereda que llueve

y todo -en buenos aires- es agua con jazmines

la tierra mojada del parque

la iglesia mojada

el puesto del florista

tal vez esté la lluvia entrando en las habitaciones

hay rumor de vidrios sacudidos
a mis espaldas

el aire fresco vuela los papeles
llegó este vendaval
y yo acá
sin dormir

los libros que no vamos a leer

een el calor de ayer me traje a casa la colección de partituras de una cantante de ópera (que falleció). son muchas ediciones incluyendo ópera, zarzuela, comedia musical, tangos, boleros, en varios idiomas más toneladas de material fotocopiado. ¿para qué me metí en esto? había eliminado lo que creía que sobraba de mi propia biblioteca y ahora el espacio vuelve a ser invadido por el legado de alguien que se fue y yo voy a ocuparme de desarmar hoja por hoja.

como alguien hará con mis papeles viejos algún día.

por ejemplo hace unas semanas encontré varios libros perdidos en los estantes que no recordaba que tenía (no eran míos en realidad alguien me los había dado queriendo ordenar su biblioteca hace un tiempo y queriendo... ¿hacerme un regalo?), decía, encontré esos trastos amarillos que sé que no iba a leer y que no quería conservar (todavía aparecen cosas que me gustaría olvidar completamente).

entonces bajé al parque de enfrente y se los regalé al señor que vende partituras y libros de música.

hay que poner todo en su lugar antes de que nos sorprenda la muerte. 

ventanas

meeting

horas & horas con los abogados en sucesión infinta.

hay un gordito meta sánguche y querer corregir todo en voz bien alta como para que se escuche quién es el que sabe y ya no queden dudas [y eso que él no estudió leyes]. otros más en degradé se ubican de costado, revisan papeles, acotan breve y/o toman apuntes y escriben una footnote destinada, a lo mejor, a no ser jamás leida por nadie.

algún boludo con charreteras imaginarias hace un chiste que no es gracioso [situación política, indígenas, el país bananero, albert, etc] siempre no son graciosos los chistes que se hacen en esta clase de encuentros.

las letradas, invariablemente, lucen la elegancia de lo justo y usan stilettos y carteras caras. poco make up. el estilo es sobrio pero que se note siempre la clase A. hay una [no abogada, claro] que nada que ver: olvidó en casa el sentido del decoro y trajo su vestido estampado de colores con cuellito, falda corta, piernas largas, rulos incendiados, ordinaria porque: demasiado. para colmo cara de orto que no se compone ni cuando sonríe. bueno, lo que se dice una desgraciada. pero inteligente aunque se enreda un poco cuando hace un planteo que excede su campo de concimiento (los números, en teoría).

y todo así.

entran y salen secretarias trayendo más bandejitas, postres, café, gaseosas y cosas por el estilo mientras, tanto los milennials como los baby boomers invitados miran las pantallas de los celulares tratando de escapar un poco al aburrimiento mortal que les causa la discusión del tema puesto en el tapete que además, a esta altura de la soirée, ya nadie sabe cuál es [desmadre general]; contestan las cosas urgentes y las pelotudeces de sus respectivos grupos de wassap; transcurren.

la vida.

hay jazmines... ya empiezan

todos señores de más de 70 años

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