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llueve sobre las flores que llueven sobre la vereda que llueve

y todo -en buenos aires- es agua con jazmines

la tierra mojada del parque

la iglesia mojada

el puesto del florista

tal vez esté la lluvia entrando en las habitaciones

hay rumor de vidrios sacudidos
a mis espaldas

el aire fresco vuela los papeles
llegó este vendaval
y yo acá
sin dormir