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no sé si este día u otro. a la confusión de vivir se suma la de la enfermedad de una niña a la que apenas conzco. los días en el hospital durante la pandemia. llevar ropa y frutas para la mamá que es casi niña también. o lo es en mi corazón. abrazar con palabras a la abuela y pensar en la abuela que no está. ¿qué dirá ella, cómo verá las cosas desde el cielo inventado del vacío?

pregunto si puedo donar sangre, estoy tomando sólo 4 pastillas por semana del antidepresivo y ninguna del ansiolítico. en general puedo dormir. excepto los primeros días hasta que supimos cuál era el diagnóstico. saberlo no trajo ningún alivio (seguramente hubiéramos preferido que fuera otra cosa, el virus, una bacteria, cualquier otra cosa). pero trajo certidumbre. una certidumbre espantosa, por cierto. pero hay algo de pacificador en el conocimiento de lo que "es". 

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mientras tanto traducimos. los martes por la noche.