del televisor llegan diálogos en italiano, de la cocina las voces estentóreas de los adolescentes, de afuera, los autos cruzando la avenida, el run run de los motores. de adentro, los tangos que todavía no terminé de copiar porque prefiero siempre ponerme a tocar bach [es mi forma de ir donde no puedo con el cuerpo].

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el parque centenario, inusualmente ordenado y limpio, los puestos desarmados, casi nadie.

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los niños mienten, como los adultos.
los adultos mienten, como los niños.

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the book of sketches es lindísimo y me regresa las ganas de ponerme a escribir, aunque ahora no sé dónde lo dejé.

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hablé con papá. se siente bien. quiere que le digan que ya puede hacer su vida normalmente. le pregunto si está cansado o si se cansa con facilidad. me cuenta que más que nada está aburrido, que extraña salir, que para él era importante salir de casa para no volverse un ermitaño completo. para no terminar parado sobre la columna y ahí quedar por siempre, lejos de todo y de todos. tengo que llevarle los primeros tomos del estudio de la historia que quedaron en casa porque la otra vez los olvidé en mi cuarto, dentro de una bolsa. tal vez el sábado que viene, prometo, no hay clase de piano ni aniversarios ni nada de eso.