sólo quiero estar en casa.

con mis hijos. 

con g. con su amor paciente. con su espera. 

con su urgencia sexual. 

sus ganas siempre infinitas de mí. 

el sueño. 

el piano. 

los libros.

...

compruebo que la fuerza de mi escritura no está. no sé dónde está. pero quizás sea por la sencilla razón de que mi energía es limitada. entonces si estoy bailando no estoy tocando y si estoy tocando no estoy escribiendo. alguien dijo una vez que todas esas actividades podían ocupar o transcurrir por diferentes canales y no tienen por qué resultar excluyentes las unas de las otras. no estoy segura. hace un tiempo que no puedo tocar uno sólo de los cientos de lápices de color que compré en los últimos tiempos. están aquí, a mi lado, en varios improvisados portalápices (tazas de café, latas, otras cosas suceptibles), esperando que algún día los tome y haga algo. pero no por ahora, ese placer infantil, que me causaba dibujar con lápices de colores tampoco reaparece.