tres

el último encuentro quedó en suspenso, como también se mantiene en suspenso el final de la novela que estoy escribiendo. por primera vez en la vida tengo miedo de no poder descubrirlo, de no saber qué es lo que tengo que decir.

como si para un artista que está pintando una escena que creía tener en su imaginación, que creía haber planificado perfectamente... como si desapareciera de repente y se quedara a oscuras y tuviera que morir en un cuadrado negro inerte. pero no como en el caso de kandinsky o en malevich, una desobjetivación de la pintura, no como el resultado de una búsqueda de lo puro o de lo espiritual en el arte, ni como la representación del vacío o de la nada en giacometti y su aparente contradicción.

el más craso y simple horror de haber sabido y ya no más. ni siquiera la página en blanco (después de todo una página en blanco es una suerte de campo roturado, de tierra en espera, imagino, también, la tela blanca antes de la explosión del color, etc)

no.  

la zozobra de haber perdido el poder creador. 

una desconexión irrecuperable. 

¿por qué ahora?

¿por qué a mí?

¿será que aún no digo lo que tengo que decir?