69.

siempre me olvido que hoy es el día que mamá dejó de ser físicamente. hasta que en algún lado veo escrito lo que alguno de mis hermanos dice para recordarla, las fotos que publican de una mamá que tiene la edad que yo tengo ahora, sonriendo feliz, abrazando a teresita o más joven aún, besando a pache. me pregunto  ¿cómo puede ser que se me pase así?

ella está ahí, también, en la carta que le escribí a Lucas por su viaje y que le dí junto con los chocolates para que no se enoje conmigo por ir a despedirlo.

va en camino ahora.

trato de que el tiempo pase un poco más rápido estudiando en el piano. pero no. las horas son todas iguales en la espera: eternas.