qué enfermedad no hablar, ni decir cuando hay que decir lo que hay que decir, como hoy, por ejemplo, voy a estar más días ¿por qué no me avisaste? --te estoy avisando ahora--.
ok.
(entonces)
entonces cada uno es un centro que irradia no sé bien qué cosas que a nadie le llegan y se queda solo. como ayer: por qué no vas y yo te busco --por qué no me dejás en paz, por qué no sos más tu soledad, por qué no me explicás lo que sucede-- o el otro día: las palabras crueles del adolescente. un puro estallido.
ahora, por ejemplo, el enojo. no quiero que me gane. ¿cuánto tiempo queda que merezca ser desperdiciado?
cuántos diálogos podemos sostener con cuántos interlocutores cuántas veces cuántos malos entendidos.
...
los poemas de emily dickinson, uno que quiero enviarte, me pregunto cómo estás y en qué andás pero "me" lo pregunto. porque no me animo a "te" lo pregunto y porque pienso que si quisieras contarme algo ya lo hubieras hecho (espero que estés bien, necesitás, sentís, te pasan cosas) y así este peregrinar de las palabras que quedan rondando en las cabezas de unos y de otros, los poemas de idea vilariño, los libros que me olvido y no encuentro, los zapatitos de tango, la arena en los dedos de los pies, los hijos, el misterio de los matrimonios, el tango, los pájaros que vuelan y los que no vuelan, una mujer abrazada a otra en el calor del mediodía, querés bailar, probemos, las manos sobre el pecho, el agua huyendo por el borde infinito de la pileta, mi brazo derecho --de nuevo-- hendiendo la superficie y miles de burbujas explotando, después me voy al fondo y me quedo hundida en la quietud de la profundidad y las luces de la noche. otras veces soy como la flecha de zenón que vuela y no se mueve y llega hasta el extremo oriental de la república oriental y mira el cielo y más allá
qué hay más allá
el océano
quizás sudáfrica
muy lejos
lejos
lejos
me pone triste
cuando
las personas
están
lejos
en la geografía
o en los pensamientos
ese
silencio
e
n
o
r
m
e
que
nos
deja
solos
(siempre
estamos
solos)
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