el libro de fotografías de ny había quedado en la casa de fin de semana. por supuesto lo busqué antes de viajar. por supuesto no lo encontré. por supuesto lo descubrí al regreso. ovidado sobre la cama. dentro de una bolsa. debo haberlo llevado con la intención de leerlo en algún momento. pero no. como tantas otras cosas para las que sólo tengo buenas intenciones.

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me es muy difícil separarme de los recuerdos. más que de los recuerdos de las boludeces que me había creído o inventado. hoy me veo en el espejo con el vestido nuevo, los zapatos altos, las uñas de los pies pintadas. por qué este ser mujer necesita aprobación constante. y que pensé que me comía el mundo de un bocado. que estaba tan segura de que la maternidad me eximía de todas mis antiguas inseguridades. yo que no soy capaz de quedarme sólo con el amor verdadero --ese que todo lo sabe porque-- porque quiero más (no sé qué quiero) un más que no es nada.

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leí los cuentos. escribí comentarios al costado del papel. preferiría dar mi feedback personalmente. la palabra escrita se presta al equívoco. la palabra se presta al equívoco.

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entonces lo único real es lo que dice el cuerpo.