hay problemas de edición, de falta de relectura.
hay una tremenda pérdida de mi antigua potencia.

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algo con los ascensores. el tipo que murió en casa. la caída hacia el vacío oscuro, el cuerpo destrozado en el fondo.

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el concierto de ravel que una vez más reaparece. pienso: es un engaño. y no lo es. el primer movimiento también es hermosísimo. hay unas jineteadas con el piano, unas arremetidas enloquecedoras de la orquesta y el teclado que luego desembocan en el piano solo del segundo movimiento, etc.

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las hojas del otoño en casa de mamá y papá, esas arteras e invasivas hojas de los álamos que dejaban todo bajo la tiranía de su lecho húmedo y nunca había tiempo de barrer ni de quemar.

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las personas nuevas ingresando en el espacio frágil de la percepción.