madame butterfly

llego corriendo siempre. sobre la hora subo las escaleras del subte, luego las del teatro y el corazón se me sale del pecho. las acomodadoras no me dejan pasar. no hay de los programas de 50 pesos porque. no sé por qué.

en casa, siempre quiero volver a escuchar las óperas que veo en el teatro. pero nadie quiere escucharlas conmigo. la cuestión de la falta de interlocutores es irresoluble y creo que lo peor del asunto es que yo misma he dejado de intelocutar conmigo hace tiempo.

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a raíz de los trabajos de colegiales terminé comprando un par de libros de historia del arte, uno de pintura italiana del renacimiento temprano, otra del arte románico y los problemas de la iconoclasia en la edad media, otro sobre los avatares de la gioconda de leonardo y finalmente otra edición de notre dame de parís porque no me atrevo a pedirlo de vuelta a quién se lo presté --ya es mucho decir que recuedo, creo, a quién se lo presté--.

mi hijo adolescente es un espadachín en continuado que me irrita con mucha habilidad y precisión. me enoja que no pueda venir de vacaciones. me enoja, tal vez, que no tenga ganas de venir de vacaciones. me enoja, tal vez, que ya no nos necesite tanto, que crezca irremediablemente. y así es como debe ser, él descubriéndose como persona.individuándose.

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de tanto petróleo y precios en baja voy a terminar siendo una especie de vaca muerta sin nada para decir, o para escribir, o para crear.