ouroboros

es un espanto este no poder expresar más que unos números en una planilla de cálculo, mirar de reojo al fondo del salón y no ver nada --o la contrapartida del paso del tiempo, el espejo invertido de lo que voy dejando de ser--.

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esa oleada subcutánea y artera de los celos. una molestia ínfima en la punta del zapato: la sensación de estar a punto de caerme de la silla de mi seguridad.

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te extrañé mamá.

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voy leyendo la historia de la patria un poco caótica y de manera caótica --saltando de un período del siglo xx a otro del xix, y luego al xx y luego al xix, así en desordenada sucesión-- , son 200 años nada más, leo con la conciencia de estar haciendo un esfuerzo tal vez inútil porque dentro de un tiempo me habré olvidado todo, excepto esa sensación de tristeza, decepción y asombro que me da enterarme por enésima vez de los hechos de la historia que voy leyendo de manera caótica --saltando de un período del siglo xx a otro del xix y luego al xx y luego al xix, así en desordenada sucesión--, son 200 años, etc, etc.