l'amour

son casi las dos de la mañana. me duele el horrible cuello u horriblemente me duele. ha de ser por el tirón del choque que se cobra su cuenta con retroactividad.

el disco de serge gainsburg es un espanto, excepto por un par de canciones.

releo viejas cartas de amor indeclarado y me pregunto qué es, qué fue, adónde quedan todas las palabras sino en le fragilidad de un pedacito de papel, de una imagen temblorosa en la pantalla de la computadora, inexistentes y perdidas hasta que la lectura adormilada en plena noche las devuelve, por instantes, a la vida. a una vida que es efímera y que es azaroza como el mecanismo misterioso del recuerdo.

c'est quoi, l'amour?