un precioso artículo sobre el ritual del té me mueve, un poco, del limbo de apatía en el que ando perdida. lo escribe un señor matías serra bradford, de quien no había escuchado hablar antes (es bueno tarde y no nunca). me alegro de haber dejado que mi atención leyera. el tal escritor produjo, mediante su propia hilación de recuerdos e imágenes, el deseo --por efímero que resulte, deseo al fin-- de emprender un recorrido personal... son tan azarozos y varios los destellos de la memoria que no puedo más que agradecer a esos que, sin saberlo ni quererlo, encuentran el exacto punto en que nuestra sensibilidad se enciende.

podría ahora repasar mi fascinación por los juegos de té de porcelana de la abuela de mamá, cómo fueron perdiéndose y rompiéndose, cómo una vez alguien me dijo "ustedes, los pianistas, sólo toman té, ni hablar de mate", etc.

pero ahora no, ahora hay otras cuestiones, menos milenarias, absolutamente olvidables, que resolver.

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(dios mío, releo lo anterior, a qué tanta gravedad, de dónde el tono solemne? si más bien la lectura me provocó alegría)

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hablando de lecturas, las que en un punto me causan gracia son las cartas de abelardo & heloísa. resulta que al final mucha filosofía, mucho amor a Dios y todos los santos pero a juzgar por lo que ella le escribe con ardiente pluma desde su confinamiento en los claustros del Paracleto, el tal abelardo no era ningún mequetrefe y no sólo en Heloísa había despertado la codicia del cuerpo sino que en muchas otras que al oirle decir palabras de belleza y felicidad quedaban prendadas de él como ternero a la vaca.

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