manos verdes. hace unos años había leído un cuento de un niño que tenía en los dedos la magia de hacer crecer flores, se llamaba "tistou les pouces verts" o algo así.

ahora: la novela de msb. buscando por ahí encontré un deseo del autor: el de no querer que su novela sea leída como poesía (puede un autor elegir cómo los demás habrán de leer su obra?).

*

en la calle, ya lo dije, veo mujeres que se parecen a vos, o que podrías ser vos. no me doy cuenta, al principio, porque la mayoría de las veces voy demasiado apurada como para notar qué persona es la persona que camina a mi lado en la vereda. me apuro o me enojo --siempre la ansiedad por ir más rápido, por llegar ya-mismo-aunque-no-se-sepa-para-qué-- ante los pasos lentos de los demás.

hasta que veo.

veo que esa mujer está cansada, que es mayor, que en el andar lleva la vida que al parecer ha sido mucha. mi fastidio, entonces, se vuelve una tontería, un capricho y de repente querría abrazar a esa mujer, levantar la valijita con papeles que tiene en su mano izquierda (como la que vos, la doctora, llevabas), alivianarle el peso y caminar con ella, hablarle. nada de eso puedo hacer y lloro un poco, en brotes que amenazan con inundarme toda la cara y todo el pecho y que tengo que secar (apurada otra vez) antes de entrar al edificio.

pero es bueno acordarme de vos, que te aperezcas.