y de esto o aquéllo hablamos, acerca del esfuerzo de pensar, poco deseado/poco efectuado porque tantas veces es tanto más fácil acusar (merecidamente, por supuesto) y descansar en una acusación que es obvia, no trivial, pero obvia. hay que correrse un poco más allá.

hoy se hizo tarde, olvidé el despertador, anoche no podía dormirme aún a la una de la mañana y llena de cansancio. la casa entera con olor a incendio porque, pegada al teléfono en acto de conversación y pendiente al mismo tiempo del llanto del más chico, olvidé que había los fideos del almuerzo en una cacerola, flotando primero, ardiendo casi, después. cuando llegué el agua se había secado y era tan intenso lo quemado en el aire que tuve que abrir todas las ventanas, profiriendo insultos, etc.

curiosa (eufemismo de espantosa ¿?) es la vida, esa en que convive un asesino y miles de asesinados que no viven, esa en que la intolerancia es punto de encuentro entre puntas, medios, moderaciones y no tanto.

un asesino es un asesino. no cabe otra definición aunque ésta no sea una definición.

no puedo creer en el género humano como género, sólo en las personas individualmente, en algunas personas y a veces tengo miedo de admitir que quizá sean demasiado pocas. me enseñaron a tratar de comprender, de siempre preguntar por qué, por qué, por qué. me enseñaron a mirar lo propio, a buscar, a aceptar a la contradicción (sin la contradicción no sería humana y ahora se me vuelve circular la cosa).

tengo una amiga embarazada y otra más, y yo misma estuve y estaría y pienso. la vida, curiosa, se abre paso. increíble, empecinadamente. a pesar de todo