leo desapasionadamente un libro (dónde quedó la avidez, el tapaujeros, si no leo enloquezco, no podría vivir sin) "de golpe entiendo la entrañable especificidad de las mujeres". habrá entendido, realmente?

lavando los platos, cocinando, sumida en mi entrañable especificidad de madre que alimenta a la tropilla hambrienta, doy un poco de atención a las letras de los tangos que la radio emite con ruiditos. primero, una mujer grita --y lo hace como una declaración de principios, no sin cierto orgullo femenino: ella, antes de él, no era más que una percanta sin dueño a quien el amor ha transformado por completo--que aunque el tipo la faje ella lo quiere con su corazón, que sabía que se trataba de un malevo pero que de él se ha enamorado como nunca y que ¡está dispuesta a tener un niño suyo!; más adelante un truhán (aunque por supuesto no es esa la palabra que usa el tango, esa es la que a mí me sale) repartidor & escatimador de la merluza de las putas, un chanta que no quiere a nadie hasta que se enamora y... agarrate catalina; después, un hombre que le canta a una mujer con quien tuvo un fogoso romance diciéndole que su amor "duró lo que un fósforo", un fósforo ¡mon dieu! y no es en broma, ¿eh?; por ahí también pasaron ese tango cuyo nombre siempre olvido, que refiere la vida de un hombre honrado, que quiso con locura pero todo le salió mal por ser lo que uno llamaría una buena persona, la historia termina así: "y en tu total fracaso de vivir, ni el tiro del final te va a salir".

dios mío, la poesía tanguera es realmente un horror. o un horror es lo que pinta. ya solía madre reiterar en oportunidades que el tango era odioso porque "constituye un claro exponente de nuestra decadencia".

también pasaron uno con el que la identificación afloró apenas escuchado el verso, y me hizo reir mientras pelaba un huevo duro:

"si vas para el baile parate en la puerta
campaneá las minas que sepan bailar
no saques paquetes que den pisotones
que sufran y aprendan a fuerza 'e planchar"

curioso es que recuerde las letras y no las melodías.

...

entonces vuelvo al libro que estoy leyendo , que es tan sin sobresaltos, sin vértigo, sin amores como fósforos, ni mujeres golpeadas, ni pasiones no correspondidas, ni malevos cocainómanos, tan aburridito. y esto sin desmerecer al autor ni ensalzar la tragedia de la porteñidad. un poco y un poco. nada más.

además, entre la nada y la pena...