femeninidad

se llega, en algún momento, a ese lugar de la novela en que la amenaza del abandono desaparece completamente. sucede sobre todo con los mastodontes clásicos que necesitan ingerir enormes cantidades de tiempo y energía mental de quien se atreve a abordarlos. y es bueno estar otra vez embarcada en este viaje, empezar de nuevo, volver a la literatura, quizá escribir un poco, más adelante.

lo que bien describe dhl es la continua intermitencia y cambio del sentir que embarga a las personas, a las mujeres en particular. el paso súbito de un estado de ánimo al otro, del convencimiento, por ejemplo, de que el acto del amor es lo más ridículo que concebirse pueda a su exaltación absoluta. a modo ilustrativo encuentro:

el cuerpo del hombre era una cosa tonta, descarada e imperfecta, un poco asquerosa en su torpeza de ser inacabado.

Dos páginas más adelante el mismo personaje --la misma personaja-- piensa/siente vícitma indudable de un arrebato de gataflorismo en estado puro:

un hombre. La rara potencia de la virilidad en su persona... Cuán adorable, fuerte y al mismo tiempo pura y delicada aquella quietud del cuerpo sensible. Aquella quietud de la potencia y la carne delicada...

pero lo que yo quiero es otra cosa, dormirme todo lo largo del día, qué sé yo, no pensar y sí pensar, volver a los principios, al ombligo hundido como tanquecito de agua, apoyar la cabeza mía sobre el corazón de otro --sí, sí, sí, el corazón de un hombre-- y escucharle los latidos compasados, tum, tum, tum, y ahí ensoñarme, no tener más miedo por las tonterías y no tanto. ver a ezequiel bailar, bailar, bailar sin acordarme siempre de su fragilidad inexorable, de la mía, de la fragilidad de todo lo que existe.