What a piece of work is man! How noble in reason! how infinite in faculties! in form and moving, how express and admirable! in action how like an angel! in apprehension, how like a god! the beauty of the world! the paragon of animals!

And yet, to me, what is this quintessence of dust? Man delights not me; no, nor woman neither, though by your smiling you seem to say so.

cuestiones de diferente origen como la matrimonial que nunca se sabe hasta qué punto es qué cosa pero para los niños (para otras cosas también) va mejor de a dos, es imposible no de a dos: siempre es necesaria una intervención incluso cuando se pide prestado el óvulo o el semen, bah, la clonación, pero qué sé yo de clonaciones. entonces se renueva una apuesta cargada de buena voluntad, el escepticismo se pospone, convenientemente arrinconado pero siempre atento.

y sin embargo, con bozal o no, el escepticismo es generalizado, porque descreo "amor". descreo. amor no existe, sólo por los hijos, eso es aunque más que amor el lazo. biológico, carne de mí, sangre de mí, ojos, boca, nariz de mí y de otro, pero amor, amor, no sé. una vez más son las hormonas que se bajan por las piernas y con ellas mi energía femenina. nace el descreer por ese antiguo siempre yo te quiero ¿sabés?, después llega el cansancio, las sutilezas, uno piensa que hace cosas muchas, muchas, muchas, que no son percibidas (y no por imperceptibles); en realidad es uno el que no permite/deja interceptarse y comienza a ver el prisma desde el otro lado. los lados nunca coinciden, el conjunto intersección igual vacío. querida, todos tenemos una crisis de cuando en vez, lo importante...

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lo mágico del tango es redescubrir (de nuevo) al hombre como fuerza. un hombre es un hombre, acéptese la tautología porque no hay camino posible para decirlo de otra forma mejor que esa. simple y que no agrega nada porque no hace falta.

¿qué es un hombre? no una, no sólo un cuerpo distinto al mío y sí, es el abrazo, es una curva diferencia en la cintura, también esa energía que cuando marcha en yunta con la mía se vuelve torrente y cuando viene en contra sólo me hace pensar en un destrozo, mejor sola para qué por qué. resulta paradójico, dormir con uno al lado cada noche y que se me haga extraño y más cercanos otros.

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"la profesora con rulos de tritón en la cabeza".

tritón erigido en mármol como los de la piazza navona, pero ahí no hay tritones, ¿o si?, esa es la fontana, ma' seh, qué interesa, el asunto es que los rulos eran de color gris y bien armaditos, como si le hubieran dejado el rulero adentro. esa es una imagen que se me aparece.