...time when he is thinking becomes inordinately long, time when he is doing becomes inordinately short...

v woolf ~ orlando

y esa es la medida de ansiedad que ver no me permite porque todo es deseado con premura: como querer llegar sin haber caminado antes.

todo ya. igual que cuando mamá alguna vez me puso al piano, sentadito el culo sobre la banqueta borravino, acá vas a encontrar la horma de tu zapato, la medida de tus ganas. este es tu límite. entonces me parecía que las horas no pasaban nunca, que todo lo que era imposible se asemejaba a esa aparente detención del tiempo. nunca voy a poder tocar (igual la imaginación me hacía con vestido blanco, largo, sentada frente al enorme steinway de concierto, era lo único que me entusiasmaba de la idea, creo, los volados del futurísimo e improbable recital). nunca voy a poder escribir. nunca voy a poder bailar. una versión diversa y más secreta, guardada durante años en un rincón, escondida a propósito tal vez por parecerse al miedo, era: ¿y si nunca pudiera engendrar hijos? mamá se la callaba, la no posibilidad, se la callaba porque le habían explicado allá lejos: vino con la pierna torcida, el útero en una posición extraña, esta nena quizás, a lo mejor, habrá que ver.

hoy no sé por qué y mejor no preguntar me sobrevino esta tensión --no digo/escribo "tensación" porque sería robarlo y robar es feo aunque las palabras no son de nadie ni siquiera los neologismos y ahora que mejor lo pienso robar es tomar, tomo lo que se me ofrece, tomo y obligo-- me sobrevino, decía, una tensión efímera que habrá que caminar como se dan los pasos en la cuerda antes de que se suelte algún extremo.