hablando de la sinfinítica escritura, es decir, como si de una enfermedad sensual o sexual se tratara, no hay nada que decir.

resultan varias cosas de la semana, a saber:

1. el libro de julian barnes también me ha parecido sinfinítico: porque no puedo terminarlo, porque ni me molesto en buscar las palabras cuyo significado desconozco, porque algunas partes suenan decididamente boludas, a llenemos páginas (el muerto se asusta del degollado, o algo por el estilo, eso va para mí). aunque otras me dieron risa. en el sentido. tomá, acá tenés un poco de risa.
   
   
2. vuelta con la marosa entonces, las camelias, las diamelas, las almendras, las zapallas y los ángeles.
   
   
3. tristeza não tem fin, felicidade sim. no es del todo cierto, pero. el agujerito por donde se escapan las cosas. a mamita hace días que no la veo. yo misma soy una mamita cansada. los hijuelos me reclaman. claman a toda hora, llegaste tarde, te escapaste, te extraño, no estuvimos juntos, contame un cuento, cómo, por qué, cuándo suspendés los lunes, cuándo te suspendés.
   
4. suspendida estoy.
   
   
5. de una cinta.
   
6. camino sobre una cinta y la cinta vuelve y vuelve sobre sí misma y yo voy y voy sin ir y es en este movimiento suspendido donde me paro o me reparo. cae, madura como un melón maduro, la metáfora pelotuda, el tropo fácil, la baratija: al final, cherí, la vida es como aquella alfombra de goma negra sobre la que todo el mundo sin cesar trajina y trajina pa' quedarse siempre en el mismo lugar.
   
   
7. en octubre llegás de madrid, vos también, caminadora.
   
   
8. la sábana conversación bien me hizo una mitad.