madame est arrivée

dentro de la dentro de la tragedia la tragedita y cada uno con lo suyo. porque la muerte es la muerte y es muerte igual para todos cuando finalmente llega. que resulta ser demasiado temprano: jamás se está prevenido del todo. jamás se termina de comprender, ni aun en lo biológico, el absurdo. (a mí que me fascina el absurdo, la cosa ahí donde no cabe o no se la esperaba, como querer escuchar de una boca la palabra que no va a pronunciar porque no se la enseñaron, porque no sabe, porque no tiene ganas). el absurdo de ayer perdurado: esas bombas, el odio que se ha genera, se regenera, se degenera. L que todavía cree que los hombres el hombre es bueno. tiene fe en el "progreso" y yo, pueril o fatalista, que no, que estamos irremediablemente perdidos y hay que aprender a vivir con eso. a morir con eso. a maravillarse por lo infinitesimal, que de infinitésimos está compuesto lo infinito. lo inabarcable. he aquí una distracción o un teléfono que no suena. he aquí una distracción, murió tal, se interrumpió ¡¡pum!!. se lee entonces un cuento de una zanahoria, se piensa en el encelo, en las futilidades, en dos bocas que se buscan en la noche, la promesa de nunca más vulnerar las ganas dormidas, saber decir que no, preguntar por dónde se sigue cuando se tiene la fortuna de la posibilidad, buscar una causa para la elusión, vestirse de consuelo para el llanto del que llora sin consuelo, reorganizar el día de mañana: suspendamos todo que llegó la señora y se quedará un tiempito. y yo que tengo urgencia de tu abrazo tuyo que dónde que cómo que talvezencuando. ah! la distracción que hoy te engrampa con fijeza (o no) en otra parte y no busco las expliciteces porque manchan, dañan, ojos que no ven se sabe que no sienten. por lo menos eso pretenden.