él o yo

El enano es un imbécil.

Im-bé-cil. Además, es enano. Eso. No me llega a la nariz, su nariz. Imbécil, enano, cuadrado. Ahora bien: no sé quién es peor él o yo. Él, por lo menos, está convencido de lo que dice, o lo convencieron. A mí, hablando mal y prontísimo, nunca me importó nada un carajo. Hasta hoy que tengo que tolerarlo diciéndome que no van a caérsele los anillos (¿qué anillos?) si en última instancia tuviera que colaborar conmigo. Prosigue, maldito homúnculo: las reglas son las reglas y a mí me hubiera gustado ser jugador de fútbol, y nuestra RESPONSABILIDAD es nuestra responsabilidad lo que implica que si alguien te pregunta vos tenés que poder responder. Punto. Clávole yo una mirada intensa (que me gustaría fuera tan intensa y dolorosa como un ejército de alfileres pinchándole los testículos) y le contesto: A ver, ¿por qué no habría yo de responder lo que se me preguntara?; continúo en modo silencioso: acaso, señores, ¿tengo cara de idiota?.

Luego agrego algo acerca de causas eficientes y finales, algo que el enano no entiende porque debe pensar que Aristóteles fue un tribuno romano, aunque ni si quiera: la función “pensar” no está incluida en su botonera. Termino, mientras escucho, haciendo una muñeca con un vaso de plástico y los nosécómosellaman palitos para revolver el café --los palitos para revolver el café deben llamarse así: palitos-para-revolver-el-café--. Pienso en los meses que se avecinan y los adivino pletóricos de muñecos de plástico con palitos cruelmente hundidos en sus entrañas. Con absoluta gentileza me he ofrecido para tomar a mi cargo la parte más pesada del laburo. He recibido en compensación: miradas de desconfianza, abiertas alusiones a mi testarudez, reprimendas disfrazadas con sonrisas. Mi dulce esposo ha de tener razón.

Soy una imbécil.

Bah, por lo menos puedo hacerlo literatura. O algo parecido.