hoy, o el fin de semana, no sé, murió una persona. no una persona por la que sintiera un cariño en particular. no alguien que quiero, o que quisiera. alguien. lo importante es que ya no está. ya no es y ni siquiera eso interesa. interesa que me dan ganas de llorar y está prohibido. porque uno debería comportarse como si se tratase de un escritorio que se llevaron, que ya no sirve. uno seguir trabajando en lo suyo y decir "así es la vida". y así es. pero llorarla nunca.

otra vez tengo ganas de fumar. otra vez. y de que la felicidad me dure. esa de cantar una canción con los pulmones a punto de explotar, de cantarla una y otra vez con mi hijo entre mis brazos, apretado fuerte contra mí mientras sea pequeño. mientras pueda. esa de encontrar un lugar nuevo y verde, besar la boca helada de una estatua, esa de ser la lluvia que me moja.
esa felicidad de caminar y detenerse para sentir la sangre que no para, la sangre en movimiento dentro, bien adentro. y la que cae tibia entre mis piernas gota a gota, la del ciclo, la del reloj sin manos.

murió y todos dicen qué barbaridad, qué horror, y todos siguen. yo sigo, también. sigo latiendo.