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Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,

del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

~Jorge Luis Borges

Volviendo al tema. Resulta que “ahora” es el grano coloreado en el instante de atravesar la cintura del reloj de arena. El minúsculo punto en el espacio donde no cabe nada más que el punto mismo. Eso es ahora. Es decir, ahora es nada. O:
Ahora es la espera, lo que separa las tostadas del desayuno de lo que ha de venir. Devenir. O:
Ahora es cada nudo en la urdimbre de (mis) ideas que no, de (mis) ideas que sí. O:
Una taza de té que se enfría y el anillo cobrizo que la circunvala. O:
Una anacrusa. O:
El chocolate derritiéndose en la boca (pero no el proceso). O:
En la boca la falacia de una eyaculación. O:
Una imagen repetida (pero no su recurrencia). O:
La deflagración de los sentidos. O:
Un estampido (pero nunca el fuego que le sigue).