...

(once like a spark)

if strangers meet
life begins-
not poor not rich
(only aware)
kind neither
nor cruel
(only complete)
i not not you
not possible;
only truthful
-truthfully,once
if strangers(who
deep our most are
selves)touch:
forever

(and so to dark)

~ e.e.cummings


Il n’y a rien à penser.

Y cuando no hay nada en qué pensar tal vez lo mejor sea no hacerlo. Dejar que el tiempo haga en mí lo que la naturaleza le pide. El tiempo del que habla San Agustín. El presente que no es más que futuro materializado, que se desliza plácido hacia la realidad de su no existencia. Y al contrario del tiempo que se evade, que se escurre en su transitar hacia el vacío, aquí, sshhhh, aquí dentro está el secreto: hay esas células que se me desprenden para dejar un día de ser parte de mí y seguir siéndolo, también en la distancia. --¿Y Dios?--.

De los sueños de anoche no recuerdo ninguno: así es la cosa. De las conversaciones venideras, nada, puesto que aún no existen ni siquiera en su potencia.

De la linealidad como patrón narrativo: funciona, sí. Funciona aunque no tenga la menor idea de cómo debería ser usada. Aunque ni siquiera me interese echarle mano. ¿O tengo que admitir que aún si lo intentara me resultaría imposible?

De escribir ni hablar: no puedo, no sé si quiero, no sé si este es el tiempo. Digo a alguien: tengo miedo de que se me vaya. Tengo miedo de que desaparezca, de que al fin y al cabo no sea más que una nada de esas que de repente se instalan bajo la apariencia de un anhelo para luego deshacerse como si tal cosa.