quiero el tiempo que falta, ese que no alcanza.
no los excedentes.

quiero el mismo tiempo que yo doy y saco
de quién  sabe dónde
.

¿es mucho pedir?

¿o demasiado y punto?

.

nadie nos devuelve el tiempo

xyz

quedan x días para hacer y cosas

más el vértigo 

de saber que en poco tiempo

va a hacer de nuevo más

tiempo sin verte 

que viéndote

[y el vértigo 

de saber que 

viéndote

dejo

otras tantas z cosas

sin hacer]

así

la vida:

entre las cosas

las personas

y el tiempo

que se acaban
[demasiado]

pronto

en casa.

hola.
mi cuerpo dice.
hola otra vez.
duerme.
se siente feliz.

miro desde la esquina, llover

a veces
cuando por la calle
me sorprendo
[a mí misma]
hablando sola

me pregunto:
¿será esa una forma
[otra]
de locura?

entonces el sonido de la frase
o lo que estaba diciendo
se corta
y sigo hablando
en mi cabeza
pero no en voz alta

la lluvia
[un poco]
amaina
pero no para del todo:
como no para mi cabeza 
nunca
[o casi nunca]
de decirme cosas

necesito:

ponerme crema en las manos
estar en casa
dormir
cepillarme el pelo
bailar un rato
[el piano, sí, eso ya es sabido]
seguir pensando:
mientras blah blah blah el trabajo 
no me importa blah blah blah
mientras sea interesante
entonces
blah blah blahagoloquequiero
mientras tanto...

y además el tiempo:
que me espere un poco
que no sea tan rápido
[que no sea tan lento]
que mi cuerpo siga
y siga yo
con él
y que me quieran

en la oficina de uno de los garcas soy testigo de cómo envía un mail escribiendo exactamente lo que yo le envié a él pero sin respetar mi copyright.

no digo nada.

tengo tos. esta tos inmunda que no se me va.

hace casi tres meses que no fumo.

siempre me gusta volver

buenos aires
el trabajo,
es el amor, el sexo,
es mis hijos, la comida,
la literatura,
el odio, los olvidos
y la angustia
el piano nuevo,
los árboles, la música,
las hojas
las veredas rotas
las mañanas en silencio
es el café con leche
las tostadas
es el london y es los angelitos
(el terrón de azúcar)
buenos aires es el tango
y una biblioteca
los abrazos
el insomnio
la felicidad
insólita de ser
y no saber bien qué
ni para qué
o por qué

estoy sola en la casa esperando que se haga la hora de irme, pasé la aspiradora, lavé la vajilla que quedó sucia de anoche (poca, acá se usa el lavaplatos), limpié el piso, ordené un poco. 

cociné una sopa instantánea y comí los restos de una ensalada llena de frutas secas, hongos y qué sé yo qué más. 

por la mañana salí a comprar una valija para poner los libros. tengo que dejar cosas. llevo otras. 

extraño mi casa y mi vida en buenos aires. pero me siento feliz por haber vivido un poco la vida de dublin con mis hermanas, con el viento en la cara insoportable, la lluvia y el sol intermintentes, la sensación hermosa de saber que tengo, también acá en irlanda, un hogar donde abrigarme y traer a mis hijos, saber que acá es donde ahora la familia continúa. 

el piano del estudio en Dublín es más viejo y menos pretencioso que los pianos de Londres. sin embargo el sonido es noble, los bajos son profundos, perfectos.

mi hermana canta y yo hago lo que puedo para acompañarla.

quiero hundirme
en el sofá
sentir la pequeñez
del cuerpo mío: la sed
la falta de sueño
de caricias

y desaparecer
un rato
o para siempre

voy a por el Caravaggio y un piano.

no puedo dormirme.

ser es ser percibido

george berkeley, irish. trinity college. vengo a recordar esa frase ahora. no sabía que era una proposición filosófica [miento, sí lo sabía, pero pensaba que era una ocurrencia de borges]

23x

un piano
escondido en el rincón
espera

en la sala de conferencias del georgian building
[las sillas acomodadas como para una conferencia
a la que nadie asistirá]

nora barnacle
joyce mismo
su hijo
también otros retratos [quiénes son]

y el piano

en la entrada una mujer de pelo y labios rojos
explica que es mejor
subir directamente al tercer piso y desde ahí bajar

hold to the now, the here, 
through which all future
plunges to the past

termina, mi paseo, 

en el segundo piso
y ahí empieza
cuando
se llena
de música la habitación

[la que hago yo. como me sale
'cause nobody cares]

...

al salir
pongo mi nombre en el libro de visitas.
antes lo hizo otra mujer
de ushuaia

22x

me va a costar ir a Londres mañana. mi amiga me espera en su casa, con los niños.

dejar a mis hermanas va a ser difícil.