paro nacional

me adhiero: incluye dejar de pensar. 

son las dos de la tarde y todavía no pasé por el piano y mi cuerpo lo siente. anoche la conversación discurrió por exactamente los mismos lugares que ayer, antes de ayer y antes de antes de ayer y así. 

pasé en limpio algunas de las listas para poder ver en qué tengo que concentrar la energía. 

a lo mejor la conclusión es que debería renunciar.

o pedir que me den una indemnización por los daños y perjuicios que me ocasiona estar tomada como la casa del cuento de julio cortázar.  

...

en otro orden de cosas, detesto profundamente ese recurso de las series de netflix en el que unen una serie de escenas que se supone transcurren al mismo tiempo con una música que queda en el fondo de todas las imágenes. no sé por qué me molesta tanto. 

 sí a todo. 

dimanche

corrimos. cojimos. comimos. no dormí la siesta esta vez  yo acá y en otro lado (más en otro lado que acá). 

saqué las ramas secas de la planta que está delante de la ventana de la cocina. la primavera la llenó de brotes de ese color verde fosforescente que tienen las hojas nuevas. 

pasé toda la tarde tocando libertango, improvisando: el ostinato es como repetir un mantra, algo tiene ese tango que no es un tango y es tan divertido hacerlo y entonces te escribo para decirte que quiero que lo hagamos con músicos de jazz y vos que sí que cuente con vos para eso (porque siempre estás para la música). que precisamos los proyectos. 

qué pasó con el nocturno de chopin. lo tengo (casi). cuando lo toco pienso/siento (cómo seria) cojer.

(con vos).

conjuro

absolutamente desarmada, descoyuntada, vencida. 

24 es un número que indica, por ejemplo, la cantidad de horas que se guardan en un día. es el resultado de multiplicar tres veces ocho u ocho veces tres. es dos docenas de, por ejemplo, huevos, medialunas, botones, quién sabe. es un número. una cantidad. una cifra. una maldición. o nada.

(próxima estación)

tengo que decirlo: estoy perdidamente enamorada de una persona que es 24 años menor que yo.

listo.

y ahora qué.

.

las flores del balcón reclaman agua

yo quiero de nuevo 

estar en otra cosa

--no involucrada con un pensamiento ni con una persona--

sólo ir a navegar la música y sus formas heteróclitas

la casa es un colchón de silencio 

un desorden personal que va ganando los espacios 

deshabitados 

de

estos 

días

yo quiero estar en otra cosa: 

recuperar lo de antes del verano, aquella placidez de que no seas alguien

vos no querés --ahora--

armar un cigarrillo

amar un cigarrillo

amar un tango

una palabra vas a darme nunca

nunca vas a darme tu palabra

 necesito, urgente, recuperar mi libertad. 

 es tarde. no quiero que sea "más tarde". compré libros y salí a la calle por un rato largo hoy. 

4x1

no pasarán. envío el reporte para el ensayo de mañana. no sé por qué tengo que estar explicando en qué estado se encuentra la música. 

anoche fui a vm. había una milonga y entré a mirar --tenía guardados los zapatos en la cartera porque nunca se sabe-- pero no. estaba la chica que atendía el bar hacía mil años. la misma chica. el mismo lugar. la misma lluvia. pero no el mismo amor sino uno nuevo. 

comimos del lado de la calle en la única mesa que había para dos personas. durante la conversación volví a repetir el mantra de la tragedia familiar y escuchaste con atención. no te incomodó mi brote acuoso cuando algo de lo que dijiste me hizo recordar las citas de san agustín que mi mamá nos contaba en la infancia. hablamos del trabajo. del lenguaje. de las dificultades de hacer música. de la persistencia, la dedicación, las dudas. en la milonga festejaban un cumpleaños y me dieron un pedazo de torta envuelto en una servilleta de papel que te comiste mientras me acompañabas a tomar el bondi (que por suerte no vino enseguida, ni tarde, ni nunca). 

hoy tuve que dormir la siesta. 

hubo ensayo en la mañana. pasamos los tangos. 

etcétera.