tag:blogger.com,1999:blog-61527572024-03-26T00:29:49.128-03:00¿?Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.comBlogger1833125tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-6417583201178245532024-03-21T00:03:00.000-03:002024-03-21T00:03:04.871-03:00cancelado por la tormenta<p> y un poema de walt withman que no sé de memoria pero que está por ahí guardado. </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-51021793040636906712024-03-11T13:41:00.003-03:002024-03-11T13:41:39.977-03:00cómo seguimoscon los accidentes cerebrovasculares de la gente, el año pasado o hace dos años la mamá jp: él quería seguir haciendo música. <div><br /><div>¿se puede seguir haciendo música mientras los demás se mueren?</div></div>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-70395536718178257772024-03-10T22:24:00.006-03:002024-03-10T22:24:57.101-03:00hola<p>hablemos por acá, va a ser mejor. antes, cuando no había teléfonos personales la gente escribía cartas a mano, en papeles de colores con sobres ídem. el idioma nuevo es difícil: repito como un loro sin entender nada. lo mismo que hacía con la música años atrás. no es que ahora entienda o haya mejorado mucho. por lo menos trato de no repetir como loro. y a veces me doy cuenta de que estoy perdida o equivocada entonces hago silencio, trato de escuchar y acomodar las cosas. anoche un hombre con un saxofón, el escenario a oscuras, una luz apenas insinuando su presencia. me puse los mismos shorts que uso para andar en bicicleta. </p><p>cuando nos levantamos (los tres) para buscar algo de beber en la barra escuché que llamaban: "señora". miré y me di cuenta de que no era para mí (qué alivio). era para una (realmente) señora. es decir, otra, </p><p>mientras yo trataba de leer la carta t. me hablaba sobre unas trompetas robadas y un bajista que no le caía bien. antes me había explicado algo que pasaba con el modo lidio y la configuración del piano, miles davis, el disco kind of blue y no sé qué más. me cuesta prestar atención cuando mi atención está en ya sabemos dónde. </p><p>más tarde fuimos con e. a la casa de balvanera. había mucha gente. más músicos. de esos que llegan de recalada luego de sus propios shows porque es muy difícil volver a casa después de la adrenalina de tocar en vivo. necesitan volver a hacerlo. hay algo adictivo en eso. por suerte no había mosquitos en la terraza. alguien no quiso venir. alguien quiso venir. la música se largó a la una de la madrugada, casi me desplomo en el piso del sueño. estaba sentada, con una mano sosteniéndome la cabeza. </p><p>volví muy tarde y después no podía dormirme. </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-14363617970208046642024-02-26T11:03:00.002-03:002024-02-26T11:03:21.706-03:00llueve<p> sin consentimiento</p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-85311793252594311152024-02-22T23:28:00.002-03:002024-02-23T06:19:43.159-03:00fui a comer sola<p>al lugar de los músicos. marian vino mas tarde, con su hijito y su marido. y el bajo de seis cuerdas. cuando llegaron mi cerveza estaba caliente, me estaba quedando dormida y ya daba la noche por terminada. de subir a tocar ni hablar. un par de horas antes habíamos salido del ensayo (marian no porque tuvo que rendir exámenes para entrar al conservatorio y por eso avisó que hoy no contáramos con ella) discutiendo si sí o si no se reserva la sala del piano para la semana que viene, no sé por qué todos piensan que cada encuentro es el último y que luego nadie más va a alcanzar los niveles de voluntad suficientes para volver a juntarse. yo pienso: qué puede haber más importante que la música. los demás: hay que trabajar, pagar las expensas, lavar la ropa, rendir exámenes, consumir los alimentos que están en la heladera a punto de perecer y a merced de los cortes de luz, sobrevivir a los mosquitos, cambiar el agua de los floreros, huir de la lluvia, etc. en fin, resolver las cuestiones domésticas que la vida va poniendo adelante</p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-38681487141598273202024-02-19T19:01:00.007-03:002024-02-19T19:01:43.754-03:00Soneto con Mosquitos<p>atacan los mosquitos en las noches</p><p>abiertas del verano caluroso.</p><p>no hay forma de zafar de este derroche </p><p>de vida y salvajismo presuroso </p><p><br /></p><p>entonces lo mejor es entregarse</p><p>dejar la sangre tibia abandonada</p><p>que pinchen donde quieran: no inmutarse</p><p>al fin que el animal clave su espada</p><p><br /></p><p>así naturaleza hace sus juegos</p><p>a los que su destreza nos somete</p><p>nos queman esas ronchas como un fuego</p><p>que no se apaga, cruje y arremete</p><p><br /></p><p>¡auxilio! sálvenme de este suplicio</p><p>quiero que se termine ya el solsticio </p><p> </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-20233696142839300032024-02-19T00:38:00.001-03:002024-02-19T00:38:08.305-03:00En mi cabeza <p>Todo acontece. </p><p>Estoy redescubriendo a Miles Davis. </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-68673348499819104522024-02-15T22:40:00.005-03:002024-03-26T00:28:24.659-03:00jam session<p>No estuve en muchas (ni escuchando, ni tocando). La de ayer fue especial. Porque fue la primera de otras que vendrán. No sé cómo. Pero vendrán. </p><p>...</p><p><i>Ayer en la jam hice la de John Cage 4'33: digamos que me subí habiendo acordado determinada lista de standards y luego otras personas decidieron que iban a tocar algo distinto y yo quedé ahí en medio de la escena con los músicos detrás mío, sin saber muy bien qué hacer. Cada vez que llegaba el turno del solo de piano un bajista rubio y simpático me miraba para recordarme "es ahora" y yo le hacía una seña con la mano como para que arrancara él con lo suyo. Así que me pasé Alone Together y un Au Privave en contemplación o mejor dicho, en escuchación de lo que sucedía a mi alrededor, riéndome de mí misma y completamente sudada como si estuviera dándolo todo. Pero no. Pensaba si alguien se preguntaría qué estaba haciendo ahí sentada en el piano metiendo un acorde cada dos coros mientras los caños (había saxo, trompeta y trombón) se descosían con sus improvisaciones beboperas. Eran todos varones (jóvenes) mis compañeros. Y yo estaba literalmente de adorno. Fue una performance minimalista (la mía) con preponderancia de silencios. C</i><i>uando terminó el blues de Parker, e</i><i>l chico de la trompeta, que me había pedido que subiera a tocar con él, enfundó el instrumento y emprendió la retirada. Entonces me levanté del taburete y le hice señas para que regresara: esto no es lo que habíamos convenido ¿vos no ibas a tocar Misty? Un saxofonista que tenía al lado dijo dale hagamos Misty pero no me sé la B. El guitarrista, uno de esos que saben absolutamente todas las canciones de todas las épocas y que pueden tocar durante horas sin abatirse, dijo que él podía cubrir lo que los demás no supieran. El chico de la trompeta dijo ok, volvió y la cosa se armó; salió una versión de Misty del tercer subsuelo, bastante descangayada e incierta pero con algunos acuerdos en los desacuerdos que nos permitieron llegar a todos, no sé si juntos pero casi, al momento dominante. </i></p><p><i>Y al tiro del final. </i></p><p><i>Fue así como h</i><i>icimos el honor (o el horror) al día de los enamorados. </i></p><p><i>Cuando terminamos huimos despavoridos, el chido de la trompeta y yo, directo a la calle, la mirada perdida, los bártulos desordenados, con esa desorientación típica que sentimos en el momento de después de hacer música (o algo que pretende serlo).</i></p><p><i>Lo hicimos, me dijo. Un papelón hicimos, dije yo. Y nos fuimos muertos de risa. </i></p><p><i><br /></i></p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-7505645215922914932024-02-14T00:46:00.005-03:002024-02-14T00:48:49.085-03:00para qué<p>mirar tanto.</p><p>borrar todo no garantiza la desintegración del afecto. </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-80779991365841213502024-02-13T10:23:00.004-03:002024-02-16T10:01:34.630-03:00mientras podemos<p>me desperté temprano, como todos los días. en realidad no se trata de un despertar, más bien de un "no dormir" o de un sueño intermitente. salí de la casa, semidesnuda, tijera en mano (no de jardinería) y sin piedad le saqué las ramas que "sobraban" a las plantas que están delante de la ventana de la cocina con el noble objetivo de que entre el sol y derrame su baño de luz sobre las mesadas. en realidad lo que sucedió fue que me cansé de la indiferencia del jardinero y no veo por qué no podemos podar nosotros mismos nuestras plantas. <b>podemos mientras podamos. </b></p><p>regresé adentro de la casa (hoy hacen 16 grados y tenía un poco de frío, aunque eso no es frío, lo sé). </p><p>preparé tostadas de pan negro y un café con leche. </p><p>en el ínterin pasé por el falso piano a probar voicings para misty. hay algo en el rompecabezas armónico que no se termina de armar: me canso y toco cualquier cosa ¿a quién le importa? total suena. </p><p>construir un vínculo musical es construir un vínculo afectivo. no veo otra manera de hacer música con otras personas. </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-71484560589077626682024-02-05T01:51:00.003-03:002024-02-05T01:51:56.022-03:00diario de pianoThere will never be another you. <div><br /></div><div>1942. Resulta que era una balada en una película. </div><div><br /></div><div>Probar stride piano. Ver "conectores". G. me dice que cuando canto se escucha ansioso. Cuándo probamos con la trompeta. </div><div><br /></div><div>No sé. </div>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-83151241380981629172024-02-05T00:09:00.000-03:002024-02-05T00:09:12.874-03:00<p> hola bebé.</p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-21904542971811971022024-02-03T01:47:00.005-03:002024-02-16T10:05:44.828-03:00escribir como cualquier cosa<p>eso era antes. como un sucedáneo del teclado blanco y negro, el tipi tap sobre los cuadritos de la computadora en cualquier momento del día para decir <i>n'importe quo</i>i. </p><p>hoy la biblioteca es la mitad de la biblioteca porque regalé los libros (estacionados en doble fila) que hoy sé que no voy a leer ni a consultar; claro, ahora es antes y queda menos mañana. es decir: no me alcanza la vida y las ambiciones se fueron diluyendo. </p><p>hace poco pensé que podría dedicarme full time a organizar tareas domésticas como llamar al jardinero para que pode las plantas que están en la parte delantera de la casa frente al ventanal de la cocina y no permiten a la luz entrar. eso, o mandar a arreglar las cortinas que se niegan a subir del todo, comprar una tapa nueva para el inodoro, comprar jazmines y cambiar el agua de los floreros. cuestiones por el estilo. pensé que no necesito realmente más nada. sí el piano, es ya una parte de mi cotidianeidad, no puedo estar sin tocar (aunque sea como sea) pero ni siquiera el sexo. </p><p>hasta que en un instante se desencadena una progresión de hechos en apariencia sin importancia pero que me dejan inoperante. porque... ¿por qué?. </p><p>de la novela de sartre solo recuerdo que había un personaje que leía los libros de la biblioteca en orden alfabético. un día alguien le pregunta --asombrado por una supuesta arbitrariedad en la selección de los temas de los libros que leía-- cuál era su criterio para elegir sus lecturas. y el hombre contesta que en realidad no pensaba en esos términos, sino que simplemente iba tomando los libros que estaban ordenados alfabéticamente en los estantes. </p><p>el autodidacta se llamaba. bueno, quizás tenía un nombre, aunque no lo recuerdo. </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-81434067179414559542024-02-03T00:23:00.003-03:002024-02-03T00:24:23.081-03:00el chico de la trompetaes evidente que no escribo más. Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-45039723142460591952024-01-10T16:56:00.002-03:002024-01-10T16:56:54.578-03:00<p> busco sala de ensayo con piano.</p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-21170565555171512892024-01-06T03:54:00.009-03:002024-01-06T03:54:58.121-03:00<p> sin dormir no gira el mundo. </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-20075882878895576662024-01-03T23:20:00.004-03:002024-02-13T10:28:02.329-03:00veranonecesito deshacerme de las cosas y también necesito comprar un piano para la casa nueva.<div><br /></div><div>la casa. las cosas. los libros. las flores. </div><div><br /></div><div>éramos muchos en navidad. pero no éramos todos. en un descuido se rompió uno de los vasitos de cristal del abuelo; y en otro, una compotera de vidrio; y en otro (no sabemos cuándo) la mesa de hormigón; y en otro, alguien pisó con el auto el hormiguero del jardín de adelante: las hormigas desesperadas en una carrera imposible, queriendo salvar los restos de esa casa de tierra. </div><div><br /></div><div>el mundo indiferente.</div><div><br /></div><div>el verano apremia. </div><div><br /></div><div>.</div>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-48020972822660537752023-10-04T17:28:00.001-03:002023-10-04T17:28:17.665-03:00toda la tarde<p>en la cama. qué fiasco las personas. </p><p>dos versiones de la misma historia [la misma] contadas de una forma o de otra. parece una buena historia en la primera vuelta. después resultó ser pésima. y sin embargo sólo cambió la manera de traer los hechos a la superficie. </p><p>... </p><p>los saludos se acumulan en una mañana y luego desaparecen. quedamos para el martes en el palacio raggio. quedamos para el jueves en algún rincón san telmo o por ahí. quedamos en que quizás nos vemos la semana que viene. </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-76218867197093864142023-09-19T17:37:00.003-03:002023-09-19T17:37:28.970-03:00ecuadorian beans<p> repartimos entre varios. </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-68419680518206453342023-09-06T18:13:00.001-03:002023-09-06T18:14:30.680-03:00encontré esto<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">qué
espanto las noticias que llegaron <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">no
sé qué hacer con ellas, sólo verlas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">pasar
frente a mis ojos (se anegaron <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">con
lágrimas enormes como perlas)<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">y
bueh, al final la muerte viene en cuotas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">mejor
me ocupo de lo que me apremia<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">no
sea que me agarren en pelotas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">antes
de que termine la pandemia<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">número
uno: amasijar el piano<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">(que
suene, aunque parezca cualquier cosa)<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">número
dos: abrazo lo posible<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">(no
puedo proseguir. es muy temprano<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Georgia",serif;">y
escucho repetir la desastrosa<o:p></o:p></span></p>
<p><span style="font-family: Georgia, serif;">variación
sobre el tumor horrible)</span> </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-35232232208403148682023-05-08T14:25:00.002-03:002023-05-08T14:25:34.620-03:00<p>ahora se me puso en la cabeza que quiero hacer un seminario de bajo continuo y aprender a parrillear música barroca. </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-66220376286044179992023-04-25T04:56:00.002-03:002023-04-25T04:56:22.296-03:00moose the moocheestoy descubriendo la música de charlie parker. nunca es tarde.Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-48250522933380734382022-12-12T14:50:00.002-03:002022-12-12T14:50:09.455-03:00<p>bueno querido, me hinché las pelotas. qué calor hizo estos días, y eso que yo prefiero el verano al invierno. te cuento que estoy como loca escuchando toda la discografía de horace silver. es de no creer ese muchacho. me pregunto si julito cortazar le habrá dedicado algún párrafo. </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-65126455076828709012022-12-11T01:01:00.003-03:002022-12-11T01:01:27.368-03:00<p> con música o sin mí.</p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6152757.post-60975651791347129282022-12-10T16:05:00.002-03:002022-12-10T16:05:49.023-03:00<p> argentina en semifinales otra vez. </p>Diaz de Vivarhttp://www.blogger.com/profile/01544369612966798132noreply@blogger.com0