martes, julio 29, 2014

hoy en el jardín botánico acariciamos a una gata llamada batman. durante una hora ezequiel la tuvo en brazos y el silencio se detuvo. el mundo se detuvo. esa felicidad de él, la de sus manos y su cuerpo en contacto con la gata, sintiendo el ronroneo, tranquilo, como si nada más hubiera. esa felicidad suya es la mía.

domingo, julio 27, 2014

nadie quiere salir a comprar el pan para el desayuno y se abre una mesa de negociaciones.

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hermana, veo tus manifiestos y tus sonrisas nuevas (o eran las de niña, que estaban enterradas). aunque no hablemos, creo que estás bien. sé que estás bien. o que querés. eso es bueno.

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ayer el frío, adriana, los chicos, etc. decidí no ir a ver medea. en sustitución ahora don giovanni, no hay nadie, lucas juega. mi cuerpo de invierno. hablamos de eso, de nuestros cuerpos en invierno, de nuestros cuerpos de cuarenta años. las caderas. salí a correr lo cual es una enorme mentira porque no salí realmente. la moebius de caucho me dio esa ilusión de movimiento. como la vida. al final se detiene en el mismo lugar en el que comenzó. se siente el corazón latir, la respiración pesada, la piel que dice "ya no soy la misma".

adriana llora, dice que no sabe lo que quiere. y cree, que eso a mí, a otros, no nos pasa. lo que la hace sentir más desgraciada.

sábado, julio 26, 2014

nos salvó brasil

cuando el pronóstico era de tinieblas y silencio (o más o menos eso me dijo con los ojos llenos de lágrimas porque, cómo era posible que yo volviera tarde a casa si él me estaba esperando, cómo era posible que no me importara). entonces hablamos de los discos, probamos uno de hermeto pascoal de esos de jazz críptico que sólo lo disfrutan --creo-- los que lo hacen. no nos gusta o nos aburre un poco. ensayo esta explicación "y qué querés si el tipo se llama hermeto". y así, seguimos un rato, bailando abrazados con la música,  después de tantos años es una bella suerte de coreografía, los besos, las caricias, la noche que se cierra.

más tarde pienso (y no lo digo) que me molesta llegar cada atardecer y todos afiebrados con sus computadoras, televisores, juegos on line, etc. y yo que solamente quiero ver una película, escuchar música, hablar de algo. compartir algo.

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en el teléfono soy lo más árido de la mañana. pensé antes en papá y en lo mucho que lo extraño. pero cuando llama, no se lo digo (otra cosa más que mezquino).

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ahora, por ejemplo, la espalda me pide salir.

viernes, julio 25, 2014

hoy leí:

"los barcos no naufragan, se sientan sobre la disparidad de las costas".

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jueves, julio 24, 2014

no queda nadie acá. no sé por qué terrible inmovilidad todavía no me fui. por lo menos a esta hora no creo que estalle ninguna bomba en el edificio de al lado --que hoy estaba cercado y lleno de policías--. 

como escribir no puedo sin trabajo
porque no ocurre nada en mi cerebro

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ah, qué vaciamiento. escucho ahora tambores en la calle. como una manifestación. vendrán por los de israel? 


miércoles, julio 23, 2014

viento en la escalera

y el ascensor ahí detenido, no sabemos si camino arriba o camino abajo (subo las escaleras, bajo las escaleras). suspendido como si la ley de gravedad no se cumpliera. nadie en casa: sí los libros y la biblioteca. más de noche todavía, nos quejamos de la canilla que gotea y sabemos que se va el agua irremediablemente. me pregunto en silencio por qué cuesta tanto hacer esos arreglos (las cortinas, el cuerito, el sofá desplumado). ¿por qué nos parecemos a las cosas?

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e. me pide que le lea el libro del mundial, uno con anécdotas de todos los tiempos y de todos los países pero estoy cansada. y además es tarde. salí a correr (paradoja de los tiempos que... corren?), en realidad fui al gimnasio, estuve haciendo rodar la cinta durante 40 minutos para sentir por un rato que el cuerpo podría no ser como la canilla que gotea o como los almohadones del sillón destartalado. el tiempo, no es gratis, y se va acabando. igual, canas no tengo. casi.

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una frase que habla del matrimonio como de una criatura de dos cabezas.

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martes, julio 22, 2014

justine

no hay demasiado acá. una molicie generalizada. los números, no le importan a nadie. lógicamente. le dije al librero que me guardara los otros dos libros del cuarteto "mañana los vengo a buscar". por supuesto que nunca volví... aunque no es tan grave, pasaron sólo tres o cuatro días (fin de semana de por medio).

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no sé cuál es la gracia de leer una novela acerca de una mujer cuyas desdichas sexuales son analizadas de manera poética, minuciosa, como si tuvieran alguna trascendencia. por alguna razón el libro me gusta.

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es tan sin ganas todo que ni siquiera el blog quiere autopublicarse.

miércoles, julio 16, 2014

futebol tem fim

qué lindo fue mientras duró este amor de invierno cálido y de corazones batientes. agotar, literalmente, la energía durante los jogos por no poder quedarse el culo pegado en una silla; tener ganas de volver a río por un rato; caminar en círculos y círculos; saltar en el lugar; escuchar a ezequiel gritándole "cambiala, cambiala" a un jugador o a otro; la alegría de los goles de messi;  lucas "que gane perú" (una suerte de absurda cábala que no sé de dónde sacó) o mamá hoy no voy a la clase de inglés porque juegan brasil y alemania; gritar basta no les hagan más goles a esos pobres muchachos (las mujeres somos así, sobre todo las que no entendemos nada de fútbol); salir anticipadamente del teatro mientras unos griegos lloran sus desgracias y escucho el mozart más aburrido de mi vida porque no puedo dejar de pensar en mascherano, higuaín, messi y el partido de mañana y lástima lo de di maría, y quién era garay hasta el mundial sino uno de los fundadores de la ciudad de buenos aires

brasil deshime qué se shiente!

nosotros también sentimos ese aaaah, estuvo ahí (como cojer y que el otro tenga lo suyo y uno se quede con las ganas habiendo casi llegado). ¿será entonces la antigua cuestión de la raza aria?

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para ¿"llenar"? este vacío apareció un libro sobre alejandría y después "justine" --en realidad su paradero es desconocido, sé que debe encontrarse en algún rincón de la biblioteca pero, debido al desorden generalizado, (tuve que) volví a comprarlo--. es bueno saber que la literatura llega o llego a ella de algún modo.

martes, julio 01, 2014

y dale alegría alegría a mi corazón....

qué manera de sufrir todos juntos.